MUJER(es) EN PROCESO DE (re)CREACIÓN...

A BREAK FROM THE USUAL

2011-04-22T11:33:00.004-03:00

by Rossana Piccini

PARAGÜAS / UMBRELLA / GUARDA CHUVA

2011-02-13T19:43:00.002-02:00

PRUEBAS DE (IN)CONSISTENCIA

2011-01-27T16:37:00.001-02:00

DEBES SEGUIR ANDANDO...

2010-08-06T01:55:00.002-03:00

ZAHRA

2010-04-29T20:54:00.001-03:00

INTANGIBLES

2010-02-24T13:47:00.002-02:00

MULTIPLICITY

2009-11-02T22:03:00.002-02:00

INTERPRETACIONES

2009-09-29T12:06:00.002-03:00

quizás seas tú, quizás sea ella, quizás sea yo...

A AMBOS LADOS DEL ESPEJO / BOTH SIDES OF THE MIRROR

2009-08-30T18:22:00.005-03:00

[What was I thinking?
"The message was brutal, but the delivery was kind" - and this is what I did to get it off my mind - and then it turned out to be the kindest message I had ever failed to understand.]

no somos la misma a ambos lados del espejo, ni lo seremos jamás.

.

SAHANA (by ME)

2009-08-21T22:10:00.001-03:00

Ella existe /

Yo la he dibujado

Sin conocerla.

DESCUBRIENDO SU PERSONALIDAD

2009-08-06T23:31:00.006-03:00

mujeres en proceso de creación (3)

2009-07-29T21:18:00.004-03:00

inevitable ciclo de creación - recreación - (re)creación.

DETALLES

2009-07-27T17:06:00.005-03:00

desmembramiento
intelectual

ENTRE DOS MUNDOS

2009-07-19T19:06:00.006-03:00

Quisiera poder reunir lo mejor de los dos mundos.
Quisiera reunir lo mejor de los dos .
poder reunir lo de los dos mundos.
Quisiera reunir lo mejor de los dos mundos.
Quisiera poder lo mejor de los dos mundos.
Quisiera poder reunir lo mejor de los mundos.
Quisiera poder lo mejor de dos mundos.
Quisiera poder reunir lo mejor los dos mundos.
Quisiera poder lo mejor de los dos mundos.
poder reunir lo mejor de los dos mundos.
Quisiera reunir lo mejor de mundos.

Pintura:"LOS DOS MUNDOS" copyright RossanaPiccini 2009

.

RE-CREACIÓN SIN MÁS

2009-06-29T22:52:00.001-03:00

RE-MEDIOS

2009-06-29T22:37:00.003-03:00

IMPÁS: ES IMPOSIBLE EVITARLO U OBVIARLO.
AHORA YA ESTÁ.

RE-LECTURA

2009-06-29T21:05:00.002-03:00

Parece que el árbol del conocimiento en realidad no daba frutos, por lo que Eva ha sido, por más de 2000 años, injustamente acusada de tomar y comer un fruto que no existía. Aún más, en el momento del destierro, estaba entrando el invierno en el jardín del Edén, lo que explica que Adán pudiera usar una hoja caída para ocultar sus partes. Según parece, el árbol del conocimiento era bastante parecido al árbol de la vereda de enfrente...

TRANSCURRENCIAS

2009-06-27T20:57:00.003-03:00

TERRITORIOS

2009-06-26T18:04:00.004-03:00

Territorio 1:
El Beso

Territorio 2:
El Loco

Territorio 3:
La extraña.
(¿O La Que Estaba Antes?)

Estamos explorando nuevos territorios y (re)conociendo el nuestro. Como animales de la cultura.

NANCY

2009-06-26T12:41:00.002-03:00

...en algún lugar entre la posibilidad y la ilusión.

.

OTOÑO NUEVAMENTE LLEGANDO A SU FIN...

2009-06-20T17:59:00.006-03:00

si lo he visto tantas veces,
¿por qué no deja de sorprenderme?

"...yellow and blue, a Van Goghian dream".

ELLAS...

2009-06-14T13:31:00.001-03:00

PROCESOS

2009-06-06T19:56:00.004-03:00

INVERSOS Y REVERSOS

HOLLY

2009-05-24T00:40:00.007-03:00

La alegría de la creación se equipara a la alegría de un gran encuentro.

ACTUAL(mEnTe)

2009-05-10T02:08:00.001-03:00

estaba y a su vez no estaba...

CRIATURAS

2009-05-01T19:41:00.004-03:00

"En la mujer, la madre y la hija se reencuentran, se preservan, la una con la otra, la infancia entra en la madurez, en la experiencia, la inocencia, la hija es en la mujer la madre-niña que no cesa de crecer.
Hay madre en ti si te amas. Si amas. Si amas, te amas también. He aquí a la mujer de amor: la que ama a toda mujer en ella misma."

Hélène Cixous
("Coming to Writing")

Dibujo: Rossana Piccini (Técnica mixta sobre papel)

NADJA

2009-04-27T22:50:00.005-03:00

Cuando la vi frente a mí recordé su nombre.

[DIBUJO: acuarela y tinta sobre papel]

ACÁ NO ESTAMOS EN PRIMAVERA

2009-04-26T19:12:00.002-03:00

(un aporte para la consciencia global)

RE-INVENTADA

2009-04-08T22:49:00.002-03:00

...apenas me atrevo a preguntarle: ¿fue el agua? ¿fue la tinta? ¿fue tu propia intención?

EL MUNDO COMO ME GUSTA (2)

2009-04-08T22:34:00.009-03:00

abrir los ojos en el momento preciso - nada más.

fotografía: R. Piccini Abril 2009

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

LA ALDEA

2009-04-02T23:13:00.003-03:00

...y cuando había terminado me preguntó: ¿por qué está siempre sola?

REALIA

2009-03-23T01:42:00.003-03:00

como nuestras madres y abuelas...

FÁBULAS

2009-03-15T10:19:00.006-03:00

Sopló el viento y se levantó el hada. La bruja comenzó a cocinar y el conejo practicó sus trucos. Los duendes y las sirenas hacen suyos esos territorios arquetípicos que inventan un espacio en nuestro inconsciente -que ni siquiera es un espacio- y afloran a través del agua y la tinta. O tal vez no estén ahí y sean sólo parte de una ilusión óptica. ¿Importa? Cuando quiero verlos están ahí. Eso sí importa.

TRANSATLÁNTICA

2009-03-09T17:13:00.006-03:00

He estado pasando por una compulsiva necesidad de re-adueñarme de recuerdos de lugares a los que pertenecí
por un instante o dos.

Y revolviendo cajones y cajas y cajitas obtuve lo que necesitaba para plasmarlo.

DOMÉSTICA

2009-02-28T20:41:00.000-02:00

EL VIENTO ME DESPEINA

2009-02-28T19:29:00.001-02:00

NECESITO UN ESPEJO

2009-02-21T23:39:00.004-02:00

CORTINAS GASTADAS POR EL TIEMPO

2009-02-19T20:08:00.005-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

_

NOCTURNA (5): CIELOS DEL SUR

2009-02-17T13:36:00.008-02:00

la cruz del sur,

la constelación de Orión

una inesperada lluvia de estrellas...

(claro, todo, según mi rudimentaria cámara)

Pero la luna es más generosa.

FOTOGRAFÍA 91RodaR

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

TENGO QUE VOLAR... (AEROMOZA)

2009-01-07T21:31:00.003-02:00

Discover Daniela Mercury!

SI PREGUNTAN POR MÍ, NO ESTOY

2009-01-05T01:40:00.001-02:00

2008: HA SIDO UN BUEN AÑO...

2008-12-22T13:27:00.026-02:00

EN LO ARTÍSTICO...
(Sala de Exposiciones Facultad de Arte y Cabildo)

EN LA WEB...

EN LO PROFESIONAL... (sí, todavía no se puede vivir de los procesos de (re)creación...)

EN LO PERSONAL...

(por los encuentros, las mudanzas y los emprendimientos)

...BASTANTE MoVIDItO, PERO BUENO.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

He aquí la foto que he seleccionado para ilustrar el año. Se llama: Impermanencia. La tomé en la Avda 18 de Julio en una tardecita de invierno. Me invita a reflexionar:

Todo pasa
se modifica
se disuelve
se revuelve
y se vuelve a formar.

22/12/08

...Se vuelve a formar y a contener.
Así que, seguimos.

PASO A PASO

2008-12-21T18:17:00.005-02:00

Gracias por la postal que recibimos desde ARTELISTA por un artista hombre que es "fan" de Mujer(es) en Proceso de (re)Creación. Creo que está claro cuáles son sus augurios y me sumo: paso a paso (es un proceso); con fuerza y determinación (somos mujeres...) y con certeza de que es el camino el que importa y no el imaginario punto de llegada, por lo tanto, nos podemos permitir disfrutarlo y recrearnos al caminar. A la larga, seremos nuevas. O dicho de otro modo, re-creadas. Gracias.

CONVERSACIONES VIRTUALES

2008-12-19T02:13:00.002-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

+RECREACIONES DIGITALES

2008-12-18T21:52:00.012-02:00

Así es cómo no debería usarse una cámara fotográfica.

(dicen...)

x nuevas percepciones de la realidad

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

MATRIZ

2008-12-18T18:04:00.003-02:00

derechos reservados de la autora

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

IMPRESIONES DE VIAJES

2008-12-10T22:05:00.005-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

EL MUNDO COMO ME GUSTA

2008-11-19T20:25:00.004-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

NUDOS DE LUZ

2008-11-19T20:21:00.004-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

JULIETA Y VIOLETA SE VAN AL DESIERTO A MEDITAR

2008-11-14T20:40:00.004-02:00

Ésta es la foto que tomó Julieta de Violeta cuando se habían ido al desierto a meditar. Es claro, a Julieta le gustan las imágenes mientras que a Violeta le inspiran las palabras. Por eso se fueron al desierto a meditar.

Julieta se sobrepuso a su necesidad tecnológica y Violeta a su impulso narrativo y especulativo. Estuvieron varios días en sosiego y, a excepción de la utilidad comunicativa básica del lenguaje, no hablaron y se limitaron a observar la arena y a escuchar el viento.

Un día Violeta se despertó melancólica y quiso hablar. Julieta no tenía ganas de escuchar, pero no tuvo alternativa. A la larga las dos se pusieron a pensar y no pudieron parar más. Así que no tenía sentido quedarse en el desierto. Era mejor regresar y ponerse a trabajar.

Entre cafés y meriendas, Julieta aprendió a usar photoshop y Violeta escribió un manifiesto personal sobre la necesidad de crear un nuevo lenguaje y una estética pos-pos-posmoderna de la literatura y las artes en general.

Lo bueno de su excursión al desierto fue comprender la tontería que es irse al desierto a meditar llevándose consigo millones de palabras e imágenes grabadas en la mente que no te dejan descansar ni te permiten crear a partir de la arena y el viento sin recurrir a la gramática prescripta de la creación y las ideas.

Además, ¿a quién se le ocurriría meditar con su propio ego, por más iluminado que fuera?

Lo bueno de todo esto es darse cuenta que a veces es mejor hacerle caso a la intuición. La próxima excursión fue al Shopping Center, ahí, entre vidrieras y promociones fantásticas, descuentos increíbles y palabras demasiado intencionadas todo se vió - y se comprendió - bastante más claramente.

La respuesta no estaba en la naturaleza sino en la cultura.

91RodaR

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

JULIETA, EL AGUA Y LA TINTA CHINA

2008-11-13T00:02:00.009-02:00

Julieta despertó un día al lado de un florero inmenso. Bostezó, se desperezó y se dispuso a vestirse en su único vestido. Pero no sabía que hacía siglos que había estado dormida y que su vestido se había deshilachado con el viento que entraba por una rendija de su casita de muñecas.

Tomó algunas de las flores del florero y se cubrió los huecos.

Julieta no sabía que el mundo era algo que existía tanto adentro como afuera de su casa. Tampoco sabía que el mundo estaba hecho de agua y piedra y que las flores nacían de las plantas y que existían árboles vestidos como ella.

Pero rápidamente aprendió.

Sorprendida por darse cuenta de que poco bastaba para moverse, Julieta decidió pertenecer también al mundo de afuera y con agua y hierbas se pintó un vestido, se pintó una casa, se pintó a ella misma y se puso a andar por las orillas de los ríos pintando un mundo con su propia mano a medida que el mundo se hacía con su propia huella.

Y claro, nunca más quiso volver a vivir en el mundo de muñecas que había sido creado para ella desde hacía tanto tiempo. A pesar del esfuerzo y la molestia de trabajar para ello, nada se compara con crear un mundo propio y caber en él perfectamente.

Así fue que Julieta empezó a crecer. Y a disfrutarlo, también.

91RodaR

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

REFUGIADA / REFUGEE

2008-11-10T21:03:00.010-02:00

LA GRAN MAYORÍA DE LOS REFUGIADOS SON MUJERES Y NIÑAS.

http://www.womenscommission.org/

dibujo: Rossana Piccini
tinta y acuarelas sobre papel
Imagen sujeta a derechos de autor

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

FLORES REALES E IMAGINADAS

2008-11-07T22:37:00.009-02:00

NATURALEZAS COMPLEMENTARIAS_____________________________

_____________________________________________ Y NECESARIAS

Siempre sentí que las flores tenían un poder invisible, universal y perenne. Luego entendí que no sólo eran bellas sino necesarias para la continuación de la vida vegetal. Mucho más adelante comprendí que su mayor valor radicaba en su poder simbólico, en su poder "hablar" y decir cosas - cosas que sólo se dicen a través de ellas. No sólo por eso son necesarias. Sino porque rompen la monotonía del paisaje, porque es lo primero que asociamos con la palabra "color" y quizás lo primero que dibujamos cuando pensamos en la alegría. Ligeras, efímeras y misteriosas, las flores silvestres son de todas las flores las más hermosas y las más necesarias, porque nos recuerdan un poco a qué somos y de qué se trata la vida.
Hacía tiempo que no escribía en este blog y deseaba hacerlo, pero sólo se me ocurrió hablar de flores y ahora me voy pensando en la vida... Creo que a eso me refería con su capacidad simbólica.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

NOCTURNA (2)

2008-11-07T22:09:00.003-02:00

REALIDADES EFÍMERAS 10 (REINO DE AGUA)

2008-10-08T23:21:00.005-02:00

Vídeo: 91RodaR
Música y letra: Meg

MUNDOS SUTILES

2008-10-04T18:56:00.003-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

EJERCICIO PICTÓRICO SOBRE LA NECESIDAD DEL VACÍO

2008-09-23T01:11:00.000-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

EL MUNDO TAL CUAL ES

2008-09-23T01:07:00.002-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

SOBRE MÁRGENES, MUJERES, LÍMITES Y FANTASMAS.

2008-09-23T00:49:00.005-03:00

(Y CIERTOS PROCESOS INCONCLUSOS.)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

JULIETA Y LA MÁQUINA DE ESCRIBIR SOBRE LA MESA DE DISECCIÓN

2008-09-23T00:45:00.002-03:00

Julieta quería escribir. Era su primera vez en el ejercicio de usar las palabras para comunicarse. Hasta ahora solía hacerlo a través de imágenes y signos, que no por su arbitrariedad sino por su aleatoriedad, resultaban menos eficientes en el acto de comunicar, pensó, que las palabras. Éstas serían un modo convencional, y por lo tanto más directo y seguro, de llegar. Pensó.

Y se apuró a escribir; sin pensar mucho ahora, porque había aprendido que de mucho pensar surgen las represiones y los miedos. Era desagradable reconocerlo, pero Julieta les tenía miedo. No a sus ideas, sino a las palabras.

¿A quién quería llegar? ¿Qué quería comunicar? Apenas si lo sabía. Se trataba de ejercitarse, pensó. Y luego vendrían solas, lograrían, solas, llegar a quien fuera que fuera a leerlas. Porque Julieta quería escribir no hablar. Escribir, como quién dibuja sobre un lienzo líneas y rayas de colores. Pero bajo ciertas reglas, claro. Escribió: “Julieta quería escribir.” Y se detuvo. ¿Por qué “Julieta”? ¿Por qué no “Yo quiero escribir”? – y no supo responder su propia pregunta. Así que decidió seguir escribiendo sin preguntarse más nada; dejar fluir. En ese momento le vino a la mente aquello del “paraguas y la máquina de coser sobre una mesa de disección”, o algo así (no recordaba bien) y supo, de la mano de su intuición que sería imposible escribir sin recurrir a los millones de palabras escritas en milenios de historia de la palabra escrita y por más que quisiera comunicar algo nuevo, decir-se nueva, por así decirlo, no haría más que re-escribir lo que ya se ha dicho millones de veces. Eso asestó un golpe mortal a su deseo de originalidad. Para justificar su sentimiento de incomodidad frente a la leve sospecha de fracasar escribió, “Era su primera vez en el ejercicio de usar las palabras para comunicarse.”, declarándose desde el comienzo insegura de poder lograrlo. Pensó que debería justificarse de algún modo, “Hasta ahora solía hacerlo a través de imágenes y signos, que no por su arbitrariedad sino por su aleatoriedad, resultaban menos eficientes en el acto de comunicar, pensó, que las palabras. Éstas serían un modo convencional, y por lo tanto más directo y seguro, de llegar. Pensó.” Y apretó la tecla “shift”.Y a partir de ese momento empezó a escribir lo que pensaba y a pensar lo que escribía y al hacerse una con la palabra descubrió que ella misma no era más que un conjunto de palabras, que habían sido usadas millones de veces anteriormente, formuladas para describirla. Y temblaron débilmente sus dedos pulsando incómodamente las teclas airosas sobre el teclado. Y continuó escribiendo nada más que para ocultar de sí misma ese pequeño temor de no ser apenas algo más que un conjunto de palabras repetidas en un orden preestablecido. Habría preferido ser una pintura, un dibujo, un conjunto de símbolos arcanos, pero no un conjunto de palabras de segunda, tercera o cuarta mano. Si hubiera intuido la oración la habría escrito, porque mientras sus ideas palpaban el borde de esa oración con la que continuaría o terminaría el último, interminable párrafo autorreferente las teclas incansables continuaban en ese mínimo tac tac tac con un ritmo mántrico, hipnótico, que la sumergió en sí misma aún más profundamente hasta que casi ahogada en ese mar profundo de tac tacs y palabras automáticas se sacudió del malestar que la aquejaba y el océano que la ahogaba desapareció de su cabeza y escribió casi con desesperación con su primera bocanada de aire éstas no son las mismas palabras escritas millones de veces porque esas fueron escritas desde FUERA DE MÍ Y ÉSTAS VIENEN DESDE ADENTRO DE MÍ. Y ya por eso son nuevas. Y ya por esto, SOY OTRA.

Poco convencida por esa declaración tan poco reflexionada, Julieta resolvió dejar las palabras a un lado, e inventar una forma nueva de expresarse. Nueva, completamente nueva. Eso cambiaría el mundo, pensó. Ciertamente cambiaría su vida, su forma de salir de sí misma para alcanzar algo o a alguien allí afuera. Eso cambiaría todo. Su definición de sí misma. Cambiaría todo. Cambiaría su historia y el lugar que había ocupado hasta ahora. Cambiaría la historia y lugar de todas las mujeres (y de todos los hombres) sobre el planeta. Cambiaría todo. Todo, menos este texto y los trillones como él. Pensó. Y terminó el texto ahí mismo, en ese lugar con el convencional punto final.

por 91RoDaR

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

LÍNEA(S) Y PUNTO(S) SOBRE EL PLANO

2008-09-23T00:34:00.002-03:00

(Y NADA MÁS QUE ESO)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

TRANSPARENCIAS

2008-09-23T00:18:00.007-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

LA BELLEZA DE LO INCOMPLETO

2008-09-22T23:57:00.005-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

ELOGIO A LA REDONDEZ DEL MUNDO Y A LA MALA FOTOGRAFÍA.

2008-09-22T22:32:00.011-03:00

El universo es redondo.

La luz es redonda.

Y el agua también.

...

El universo es curvo y "redondo"
pero nuestras paredes son rectas y nuestras casas prismáticas.
[También nuestros libros son planos y rectos]

[O]

Lo recto y lo plano son una construcción humana.

____________ /O\ ____________

El plano no es más que una idea conveniente y necesaria.
La línea recta es necesariamente relativa, y a gran escala, imposible.
Nosotros mismos somos más redondos que rectos. (Y nosotras aún más.)

o
/O\
/\

(aunque nos representemos como fosforitos )

~~~~~~~~~~~~~~

El tiempo lineal no existe más que en nuestros libros.
Y la naturaleza misma se regenera en ciclos.

()

¿Por qué insistimos tanto en aplanarnos y enderezarnos?

He aquí probablemente el comienzo de la moral.

Una mirada fálica.
_-
O un descuido.

Un pequeño desvío en línea recta que encuadra únicamente en mentes planas.

[-|-]

Redondeémonos.

{ °O° }

Y veamos qué pasa.

9)0(~

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

EL PRINCIPIO OSCURO

2008-09-21T15:26:00.007-03:00

El principio oscuro según oriente es el principio femenino o ying. Este es mi humilde homenaje.

____

También al "Elogio de la Sombra"de Junichiro Tanizaki.

He aquí mi toko no ma:

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

BELÉN APÓCRIFA (O LAS 70004 PUERTAS)

2008-09-21T15:03:00.004-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

(extraído de Las setenta mil cuatro puertas, R. Piccini, 2002)

Los relatos de las mujeres les parecieron

puros cuentos y no les hicieron caso.

Lc 24;11

Cuando vi la estrella por primera vez sobre mi pequeña ciudad intuí que quien nacería sería yo. Alrededor de un año después, la misma iluminó Belén, y yo ahí, nuevamente a sus pies. Cuando estaba en Nazaret entrando a la vida sentí que las piernas de mi alma querían huir de sus puertas, salir corriendo hacia las afueras de la ciudad donde podría ver el sol subir por detrás del Tabor. Pero mis piernas de carne no me pertenecían, y las del alma, me llevaban mucho más allá del Jordán y de los confines del Mar Grande.

Cuando vi la estrella, llamé a gritos a María, mi hermana y amiga y se la mostré. Tuvo que taparse la boca, abierta de asombro, para que no escaparan las palabras escondidas desde tiempos del Edén, y con fascinación y picardía casi infantil, me lanzó una mirada de complicidad que me obligó a liberar una carcajada que me lanzó sobre el suelo a besar la tierra, con amor y alegría infinita, porque me daría a luz en plena conciencia, porque cumpliría la promesa que se le había hecho a Eva y que había sido guardada y transmitida hasta nosotras por la Gran Alma, para que se revelara a su debido tiempo.

María, que encarnaba el espíritu rebelde de la creación, a sabiendas de que le estaba prohibido a las mujeres entrar en la Casa de Dios y relacionarse con Sus asuntos, destinados, desde tiempos inmemoriales, a los hombres, salió corriendo en dirección e ésta y evadiendo a la policía del templo llegó a pisar dentro de sus puertas y a exclamar a toda voz: “¡Miren! ¡Que está llegando la hora!”, y logró escaparse de las manos que la quisieron sujetar, y que, con resignación, permitieron que se alejara, porque conocían ya su astucia y velocidad, y porque era apenas una chiquilla, y por eso le perdonaron, esta vez, el haber profanado el templo con sus pies descalzos.

“¡Esa niña es un demonio!”, gritaban los ancianos defensores de la Ley, “¡Está poseída por Satanás!” Pero el pueblo, que conocía a María, intercedió esta vez frente a los ancianos recordándoles que María era hija adoptiva de la familia de sacerdotes a la que yo pertenecía y que eran muy respetados en Nazaret y por eso le perdonaron, esta vez, su atrevimiento, demostrando que eran justos y sabían perdonar los pecados de una niña que aún no había cumplido los trece años de edad. Yo, suspiré aliviada al ver que todo volvía a la normalidad y volví corriendo a casa de mis padres para encontrarla y decirle que casi me mata del susto, porque podría haberme dejado sola para lo que se venía y requería la participación de las dos, porque la Tercera estaba por llegar, pensábamos, Ella completaría la redención. …No sabíamos que todavía no iba a llegar su tiempo, ni sospechábamos lo que realmente nos iba a pasar.

Una tarde algunas semanas antes de Purim, aburridas ya de ver la estrella resplandecer sobre nuestras cabezas sin notar ningún cambio en nada de lo que nos rodeaba ni sabiendo qué hacer con nuestro secreto, decidimos que deberíamos salir de Nazaret, cruzar la llanura de Esdrelón y caminar hacia el Monte Carmelo, donde podríamos acercarnos a la Madre para orar y meditar en silencio lejos de los ojos del pueblo, pero como no podríamos ir solas le pedimos a mi primo Santiago que inventara una excusa ante mis padres para ir al mar y así llevarnos con él. Iban a ser buenos días, imaginamos, juntos los tres por esos caminos poco transitados. Pero no pudo ser. Nuestra excusa no fue suficientemente convincente y encima de todo, tuvimos que hacer penitencia por tres días por haber faltado a la verdad.

Igualmente llegó el tiempo de la peregrinación a Jerusalén. Fueron varios días de caminata por Galilea, Samaria y Judea, una misma tierra dividida por un capricho de hombres, pensé, porque los límites de las tierras no eran más que una ilusión, pero ¿cómo iba a decir esto en voz alta? Era difícil entender los designios de Eloí. María se lo increparía, como lo ha hecho siempre; yo, sin embargo, a veces prefiero callar y esperar: de todos modos no siempre las razones de Eloí equivalen a las razones del hombre… Sabíamos que teníamos que esperar, seguir en el lado invisible de la historia hasta que fuéramos llamadas por Ella, la Desconocida, la Otra Mitad.

Una vez en Jerusalén la multitud era siempre un refugio, era fácil desaparecer en ella, y así fue. Caminamos hacia Betania y seguimos rumbo al Sudeste. Caminamos unas cinco horas hasta que el desierto se hizo mar. Y fue ahí, en el Desierto de Judá donde conocí a José.

Estábamos las dos mirando el mar, comiendo las olivas que recogimos en el camino y el matzah que habíamos traído con nosotras, imaginando como en el horizonte el cielo rozaría la tierra y el mar se haría cielo y bañaría las márgenes del Edén, cuando un joven de vestido humilde y cabello largo se nos acercó. Traía un collar de cuentas de madera que hacía girar entre sus dedos y una vara que no hacía de bastón sino que dibujaba trazos irregulares en la arena. Tenía el rostro oscurecido y los cabellos aclarados por el sol del desierto. Evidentemente andaba por allí desde algún tiempo. “Hermanas, ¿tienen agua fresca para este humilde hombre?” María apenas pudo contener su risa, este hombre sería apenas unos años mayor que nosotras y hablaba con la voz de alguien que conocía la vida. Habíamos oído hablar de algunos hombres que vivían en el desierto para conocer a Dios y dominar Sus secretos y siempre nos había entusiasmado la idea de poder hacer algo así y descubrir libremente los secretos de la Otra Mitad que, creíamos, se habían dispersado por la Tierra una vez que Eva rompió el encantamiento de la ignorancia y junto con la serpiente desparramó el conocimiento de Dios por todos los rincones del mundo para que la gente lo descubriera por si misma y se regocijara en la sabiduría de la creación. Pero el hombre, acostumbrado a marchar en ejércitos siguiendo órdenes, consideró que encontrar la Verdad por si mismo era el peor de los castigos y por eso condenó a la serpiente y a la mujer a arrastrarse por el suelo hasta el final de los tiempos. Pero los tiempos ya habían dado a luz a una estrella y no faltaría mucho para el final. Eran los años de Herodes y del César, y la iniquidad había puesto su altar en cada pueblo y en cada hogar, sólo la mano Divina nos podía salvar. Suponíamos que la Tercera estaría por llegar. Y con ella vendría el tiempo en que pudiéramos hablar y escribir, pero El Momento seguía haciéndose esperar y la Ley pendía de nuestro cuello como un collar de espinas que ahorcaba nuestras gargantas para que nuestras voces no se hicieran escuchar. En ese tiempo, María y yo custodiábamos las bases de un secreto por el cual nos matarían luego, pero por entonces, aún no se nos lo había revelado totalmente.

Le dimos de beber agua de nuestro cántaro y el joven nos agradeció amablemente y nos preguntó qué hacíamos allí en el desierto solas, lo cual no solo era extraño, sino que estaba prohibido, y le mentimos: “Nuestro hermano Santiago fue a buscar a nuestro padre que se quedó atrás, ya deben estar por llegar”, a lo que el joven dio muestras de estar dispuesto a partir, sin prisa, con rumbo hacia Belén. Vimos hasta que desapareció detrás de una colina arenosa a nuestra derecha y nos olvidamos de él. La tarde estaba por hacerse noche y ya no nos daba el tiempo para volver. “Quedémonos en el desierto como hacen los Esenios”, le dije a mi amiga quien rió, como siempre, por la emoción de la travesura y luego me advirtió: “No vayas a decir después que soy yo la responsable de tus pecados.” Yo sonreí e hice un gesto con las manos, que entre nosotras significaba un pacto, y nos pusimos a cantar como hacen los hombres en la sinagoga, pero nosotras, en nuestro Gran Templo de Tierra.

“María, recemos como aquel día”, me pidió mi hermana y yo recogí mis manos frente al pecho, dirigí la mirada hacia la Tierra primero, luego hacia el cielo y comencé a cantar: Mi alma canta, canta la grandeza del Amor, y mi espíritu, se estremece de gozo en ti, mi Creadora. Porque miraste con bondad la pequeñez de tu servidora, porque miraste (con bondad) la pequeñez de tu servidora, en adelante toda la gente, me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”… Derribarás del trono a los poderosos, elevarás a los humildes, colmarás de bienes a los hambrientos y despedirás a los ricos con las manos vacías. Mi alma canta la grandeza de Tu Amor y mi espíritu se estremece de gozo en Ti, Gran Alma, mi Salvadora… María me acompañaba a viva voz, contestando cada una de mis estrofas. Era nuestro canto sagrado, lo reservábamos para esas ocasiones en que estábamos entre nosotras y nos dábamos fuerzas y nos alentábamos a esperar la promesa que se le había hecho a Eva, porque sabíamos que llegaría, porque nos lo había asegurado la Gran Alma… y además, ahora había una estrella nueva sobre nuestras cabezas…

“¿Por qué han mentido, señoritas? ¿Acaso no saben del peligro que corren solas en este lugar?” Nos había hablado con propiedad y nos sonrojamos al haber sido descubiertas en nuestro engaño, por lo que inmediatamente le dije “Buen Hombre, es verdad que hemos pecado al mentir sobre nuestra situación. Perdónenos, por favor, si es que habita el Amor de Dios en su corazón.” Levanté la mirada del suelo porque demoraba en responder, y noté que me observaba de una forma tal que un escalofrío recorrió mi espalda y se detuvo detrás de mi garganta por lo que no pude decir nada más, pero al notarlo, María se apresuró a agregar: “Solamente queríamos experimentar lo que dicen que experimentan los santos que viven en el desierto para conocer a Dios. Pero sólo por un día y una noche. Un día y una noche…”

Los ojos del joven parecieron observar un designio inconcluso dibujado en la arena, volvió a subir la mirada hasta mí, luego miró a mi hermana y se agachó para estar a nuestra altura. Nos mostró sus manos vacías, señal de su buena intención y nos dijo: “Permítanme quedarme cerca de ustedes esta noche, no las molestaré, tan sólo estaré cerca para defenderlas si fuera necesario. Mi nombre es José, hijo de David. He estado en el desierto durante treinta y nueve días… y estaba creyendo que ya podía regresar a Belén…

Y así fue que se quedó con nosotras esa noche y nos dio su manto para que nos cubriéramos del frío y bebió de nuestra agua una vez más. Acostadas en la arena, María y yo contemplábamos las estrellas y nos pareció ver unos cabritos correteando por el cielo y una pastorcita que los llamaba con una campanilla de caracoles de mar. Unos minutos antes de dormirnos le pregunté a José si conocía el nombre de esa estrella que brillaba justo sobre nuestras cabezas. “¿Qué estrella?”, preguntó, “Aquí justo sobre nosotros”, le aseguré, y sentí en mi pierna el pie de María que me golpeaba suavemente como para hacerme callar, “Cuando la veas, José, me vendrás a buscar”, dije, aparentando estar bromeando y me di vuelta para dormir. La mañana siguiente nos despertó con un rumor lejano, eran unos hombres que venían a pie desde Masada, entre ellos, un amigo de José, quien se acercó sonriente al ver a su amigo y con una urgencia que hubiera interpretado como añoranza si no hubiera sabido que hacía tan sólo dos días que se habían visto por última vez. “Llegaste primero”, le dijo palmeándole la espalda, “¡Pero si aún no he llegado!” – Me refiero hasta acá. - ¿Cómo sabías que iba a estar acá? – Por la estrella”, dijo, y levantó la mirada al cielo que colgaba sobre nuestras cabezas con el tinte rosa y naranja del alba.

José me miró y luego nos presentó a su amigo, Jael. Supimos luego que Jael era un mago que había nacido en oriente, y que conocía las Escrituras y tradiciones de nuestro pueblo, y que era uno de los “temerosos de Dios”, respetado por los ancianos y los sabios porque era un hombre justo y estaba lleno del Espíritu. Este mismo Jael fue quien acogió a Juan, el hijo de mi prima Isabel y lo instruyó en los secretos del desierto de Judea, unos años después de los incidentes que estoy relatando.

Jael entonces se arrodilló y tocó con su frente la arena de la tierra de Israel en reverencia a cada una de nosotras, luego se incorporó y preguntó: “Jovencitas, ¿qué serpiente las ha conducido hasta este lugar?” María y yo nos incomodamos por su actitud y por sus palabras: nunca ningún desconocido nos había hablado así ni nunca un hombre nos había hecho reverencia. “¿Podrían al menos decirme sus nombres?”, preguntó al ver nuestra perplejidad, “María”, respondimos las dos al mismo tiempo, luego nos miramos y nos sonrojamos. “Parece que va a ser difícil desde el comienzo”, murmuró, pero pudimos oírlo; luego, tomó a José por el brazo y lo apartó. Hablaron unos minutos entre ellos, discutieron y luego regresaron. “¿Qué van a hacer ahora, señoritas? Las deben estar buscando. “Diremos que nos perdimos”, dijo María, “y que ustedes nos encontraron y nos ayudaron a volver”, “Imposible, nadie les creería. Déjame a mí, José, tú vuelve con el grupo y yo los encontraré apenas vuelva”. Nos despedimos, yo con cierta tristeza, porque pensé que jamás lo volvería a ver y hubiera preferido que fuera él quien nos acompañara de regreso; él, parecía sentir lo mismo, pero por supuesto nada se podía hacer.

Caminamos de vuelta sin detenernos ni una sola vez. Por el camino, Jael nos acosó con preguntas triviales, fechas, números, detalles y nos dijo que algo grande estaba por suceder, que nos entregaría a nuestros padres y que esperásemos tranquilas, que iba a volver a buscar a una de las dos. “¿Una? ¿Por qué una?”, preguntó mi hermana, “Porque así está escrito”, respondió él.

Después de la penitencia y purificación a la que fuimos sentenciadas por nuestra desobediencia, nos juntamos bajo la higuera en el fondo de la casa al terminar con nuestras tareas domésticas, y por primera vez, hablamos seriamente acerca de la estrella. “María”, le dije, “tengo miedo. Creo que nuestra intuición nos pudo haber engañado, tal vez, de tanto pedir y tanto confiar nos desviamos de la Voluntad”. Ella se puso seria y me contó su último sueño: “estaba delante de ti y se me hinchaba la barriga y sentía un dolor inmenso en la espalda y tú llorabas sangre y tenías una piedra en la mano y tu mano sangraba y yo no podía dejar de mirarte porque tú me hablabas con la mirada y me decías cosas que yo no podía entender, entonces me di vuelta y llegué a ver una piedra de fuego que se dirigía hacia mi sien y entonces desperté sudando agua en vez de sangre”. Pude ver el fuego de esa piedra en los ojos de mi amiga, pude verla temblar de miedo, hubiera querido darle una respuesta, una certeza, pero la fe me había traicionado. Éramos muy pequeñas para tanta hazaña, seguramente nos había tentado el diablo y nada de lo que creíamos era verdad, las revelaciones habrían sido engañosas; las promesas – meras ilusiones… y nosotras, pobres ignorantes, que no sabíamos ni leer las escrituras… nosotras, ¡qué íbamos a saber? “Recemos”, le urgí, y cantamos juntas y se nos calmó el pecho y se nos devolvió la tranquilidad porque vimos salir una paloma de la estrella y la paloma dibujó como un ocho acostado en el cielo, y sonreímos, y dejamos de pedir señales.

Habían pasado siete días desde esa tarde cuando un alboroto en la casa me despertó. “¿Qué está pasando?” – pregunté y nadie me respondió. En seguida noté que no estaba María, “¿dónde está…?” Ese día me sometieron a tortuosos interrogatorios, querían descubrir secretos que no se les habían confiado, por lo que me mantuve muda a pesar de los golpes y las amenazas, dentro de mí una fuerza extraña comenzaba a nacer. Cuando pude liberarme de sus ojos y sus preguntas, corrí al fondo, bajo la higuera y ya no estaba la estrella. Entonces me tranquilicé. Ella era la elegida. Ella iría a ver los dos rostros de Dios. Empezaba a cumplirse la Promesa. Me recogí en silencio y comencé a orar.

Al otro día pasé por la sinagoga y una paloma que venía del cielo me rozó la sien y luego se posó sobre la puerta del templo. Las señales que me eran dadas me tranquilizaban, y me permitían gozar de los secretos del lenguaje sagrado de la Tierra – si las hubieran escrito no hubiera podido entenderlas, y nadie iba a leerme los designios escondidos en la Palabra cada vez que el cielo lo dispusiera. Cuatro días consecutivos, se posó la paloma sobre la puerta del templo y cada uno de esos días me rozaba el velo. Pasaron siete semanas, sin que supiéramos nada. Había quienes aseguraban que habría sido raptada, que habían visto un hombre vestido en una túnica vieja llevar a una muchacha a la fuerza hacia el sur de Nazaret, otros decían que habían visto un águila posarse sobre la casa y levantar a una mujer en vuelo, en fin…

El primer día de la séptima semana me desperté al sentir que una mano me trenzaba los cabellos y alguien cantaba, bien bajito, nuestro canto secreto: Mi alma canta, canta la grandeza del Amor, y mi espíritu, se estremece de gozo en Dios, mi Salvador… Me extrañó que hubiera cambiado la letra, pero era igual de bello. Porque miró con bondad, la pequeñez de Su Servidora, en adelante toda la gente me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”. Derribó del trono a los poderosos, elevó a los humildes, colmó de bienes a los hambrientos y despidió a los ricos con las manos vacías… Me incorporé de un salto al oír sus palabras nuevas, “María, ¿dónde has estado? María, ¡contéstame! - …He estado con tu Dios, mi Dios… - ¿Eloí? – Sí, Él - ¿por qué no Ella? - Todavía no es Su Tiempo, me dijo, ¿pero no viste los dos rostros? – Claro, que los vi, pero me pidieron que guardara el secreto para cuando fuera El Momento y mientras tanto le hablara a Él… y que te lo dijera a ti. - ¿A mí? - …Que estuvieras preparada… - Pero María, ¿hasta cuándo seguiremos viendo la misma cara de la luna? – Escúchame María, no nos compete a nosotras preguntar, sabes que todo vendrá a su debido tiempo… tú lo verás… - ¿Por qué yo? ¡Tú también lo verás! Sí, yo también lo veré… en Magdala, pero no aquí en Nazaret, no…, no veré germinar la semilla, ni crecer la planta; la veré hecha un árbol y recogeré las flores. - ¿De qué estás hablando, hermana? – …El dolor de este parto será doble; yo, he sido elegida para anunciártelo a ti: el dolor del parto, será doble, y una espada atravesará mi alma”. Con estas palabras me reveló la obra de Eloí, en su vientre moría la semilla del Dios en su rostro de hombre, y María era la Tierra que la haría germinar. Mi alegría no se podía expresar en palabras, mi alegría era llanto y risa al mismo tiempo, un éxtasis de felicidad sublime, que, como era lógico, se transformó en dolor antes de que se cumpliera el ciclo.

Nunca le pregunté a María como había sido la concepción divina, para no incomodarla y porque supuse que sería un misterio que no me correspondía conocer. Mi cabeza de mujer me hizo dudar más de una vez de que fuera posible engendrar un santo de Dios sólo por obra del espíritu, pero no quise preguntar, quizás Jael hubiera tenido algo que ver… pero no quise preguntar… porque no podía dudar de mi propia fe, ni quería pensar que nuestra naturaleza de mujer no pudiera ser capaz de engendrar milagros. María era una flor de la naturaleza, la Tierra hecha mujer… ¿cómo no iba a poder dar vida por si misma? Sin embargo, yo sabía que el tiempo pasaría, que el vientre comenzaría a hincharse y todos preguntarían… quizás Dios se hiciera presente con una señal milagrosa para que todos supieran… pero en ese caso María y el niño correrían peligro… Un día le pregunté cuál era el plan. “Las escrituras dicen que será hijo de una virgen – pero nuestro padre, ¿se hará responsable por ello? Sabes que una mujer sola… - Estoy preparándolo para decírselo… ten fe”.

Un día, María salió de mañana a hacer las compras para el almuerzo y volvió con un gentío atrás; ¿qué milagro habrá sucedido? Me pregunté y fui corriendo a ver. Y no quiero recordar lo que escuché. No quiero repetir los insultos que el hijo engendrado de la tierra y del dios estaría oyendo, ni las burlas, ni las respuestas cobardes de mis padres, ni la envidia encubierta de las pobres mujeres que no se respetaron a si mismas… ni quiero recordar las preguntas ni las amenazas que tuve que escuchar, mientras el maravilloso regalo de la Vida se desperezaba en el vientre de mi hermana y la gracia del espíritu corría por sus venas como sangre del cielo y… ya casi nada recuerdo… ni el juicio público, ni el escándalo, ni cómo llegamos hasta ese lugar donde María fue rodeada por una multitud de gritos ensordecedores y una multitud de manos hipócritas que se repartían las piedras con gozo diabólico disfrazado de justicia, pero sí recuerdo sus ojos llorosos pero serenos que me miraban como diciéndome algo que no podía comprender porque estaba aturdida con el griterío del infierno y porque salía sangre de mis manos y de mis ojos y no podía ver más que el dolor que dolía en el cuerpo de María, que era mi cuerpo, y que se descomponía lentamente al golpe de las piedras que la iban pintando de rojo, que la sacudían como a un muñeco de trapo… a María, la primera madre del hijo Divino, condenada como adúltera a morir por lapidación según la Ley del mismo Dios que la engendró… ¿Cómo podía ser…? ¿Quién nos habían engañado? …María… María… pude ver tus ojos, manantial de dolor e incomprensión, pude ver tus ojos hasta que la roca de fuego te golpeó en la sien y a mí se me partió el vientre en mil pedazos para compartir tu dolor… María…

Huí de la multitud que chillaba como fieras salvajes y corrí casi sin aliento hacia las afueras de Nazaret. Y corrí y corrí y seguí corriendo y llorando y sangrando el alma hasta que no pude más y caí de rodillas al suelo abandonada por la propia vida que se me había obsequiado, llorando sangre que venía del espíritu y de rodillas sobre la tierra grité a las puertas cerradas del cielo: ¡Eloí, Eloí, lamá sabactani?¡Eloí, Eloí, lamá sabactani?

Y reposé mi frente y todo mi cuerpo en la tierra mojada por mis propias lágrimas y por la sangre de mi propia alma y sentí la tierra de Galilea asfixiarme los poros de la piel y quise morir con mi hermana María, la primera María, la que ya no es, y creí que moría con ella y creí que moría sobre esa tierra y sentí que moría en esa misma tierra. Y al morir me abrazó un sueño que parecía la vida y yo parecía vivir la vida de ese sueño y ese sueño parecía volverme a la vida y esa vida parecía la vida del cielo. Y en esa vida del cielo una mano me tocó la cabeza y me incorporé sobre la tierra y vi un rostro iluminado como por cien soles que me secaba las lágrimas y la sangre del alma y me decía “María, María, la Amada y Favorecida…” y yo pensé que era favorecida con la muerte en Dios pero luego la luz me dijo “María, has sido favorecida con la Vida” y no supe a qué se refería hasta que vi con mis propios ojos eso que sólo una mujer había visto antes que yo y muy pocos han visto después de mí. Y esa Alma que era hombre y era mujer, pero no era ángel, se acercó a mí y me habló con voz de hombre y con voz de mujer y me habló en mi propia lengua para que pudiera comprender y me reveló un secreto que he guardado por tantas primaveras como las que ha visto el tiempo de la era que comenzaba en ese preciso momento. Y comprendí que todavía era el tiempo de Adán y que debería dirigirme al Alma como si fuera un Señor: El, y no Ella, porque si alguien me escuchaba podría llegar a pensar que estaba invocando a Artemisa y me castigarían y pondrían en riesgo el plan divino.

Aún habiendo despertado del sueño de vida no podía borrar la amargura de la muerte… aunque creyera en la promesa de Eloí de que volvería a ver a María, a su espíritu, en esta misma vida, y supiera que su alma, como un ángel, estaba sentada a la sombra del Árbol del Conocimiento esperando que brotara el Arbol de la Vida cuya semilla ya estaba en mi vientre. Sin ella, ya no tendría el soplo de la Gran Alma en la garganta, sino en la sangre y lo que estaba por venir se alimentaría de ella y se alimentaría luego de la leche de mis senos y daría los primeros pasos para alcanzarme a mí y aprendería a hablar con mis propias palabras y recibiría la sabiduría que había en mí antes de recibir la sabiduría del Cielo que tendría por herencia y me atormentaría primero a mí y luego al mundo que sería su reino.

Con la conciencia de mi deber me incorporé plenamente sobre la tierra, y divisé, a lo lejos, la silueta de un hombre que venía, casi corriendo, a mi encuentro. Yo sabía que era José.

“María… María…” y se arrodilló frente a mí, ¿cómo me encontraste?, pregunté, “Por la estrella”, me contestó, y entonces alcé los ojos y vi, más arriba de las nubes, a la estrella que habría de seguirme en los próximos meses. Era el séptimo día del mes de Sivan. “María… tuve un sueño… - ya lo sé, José, ya lo sé…”

Fuimos lentamente a casa de mis padres y, como era debido, José cumplió con los requisitos necesarios para tomarme por mujer. Mi padre, descendiente de Leví, por miedo a que fuera a sucederme lo que le sucedió a María, sabiendo que en este caso sería sangre de su propia sangre, accedió, sin preguntar demasiado ni considerar pormenores. José debía construir una casa en Belén o en Nazaret y todavía tenía que volver una vez más al desierto con sus compañeros, por ese motivo, me llevó a casa de mi prima Isabel, fuera de Galilea, en las montañas de Judea, y mis padres accedieron a dejarme partir. Caminamos varios días y varias noches porque íbamos despacio y porque íbamos descubriendo un mundo nuevo donde éramos tres, así, mágicamente y porque descubrimos el deleite de estar juntos y de compartir un secreto que nos llenaba de felicidad.

Cuando llegué a la casa de Isabel, ésta me recibió con alabanzas… ¿acaso todo el mundo ha conspirado contra mí?, pensé, porque hubiera sido bueno no revelar este secreto hasta que fuera seguro, pero el hijo de Isabel había saltado en su vientre y todos sabíamos de quién venía su espíritu, por lo que me despreocupé en seguida, la tomé de la mano y la llevé al huerto. Allí, bajo el sol radiante del mediodía, con los brazos estrechados como para abrazarlo y el rostro encendido por su luz y su calor le canté al magnífico sol: Mi alma canta, canta la grandeza del Señor, y mi espíritu, se estremece de gozo en Dios, mi Salvador… Porque miró con bondad la pequeñez de Su Servidora , porque miró con bondad la pequeñez de Su Servidora… En adelante toda la gente, me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”, me llamará “Feliz”… Derribó del trono a los poderosos, elevó a los humildes, colmó de bienes a los hambrientos y despidió a los ricos con las manos vacías… Mi alma canta la grandeza del Señor y mi espíritu se estremece de gozo en Dios, mi Salvador…mi Salvador…. mientras una lira misteriosa tocaba desde los árboles.

Esos tres meses con Isabel fueron una larga espera; era difícil dominar la ansiedad de querer saber lo que iba a pasar y se hacía cada vez más difícil esperar a José, quien compartiría conmigo los próximos años de mi vida. Hubiera deseado que estuviera a mi lado, sobre todo por las mañanas cuando se me daba vuelta el estómago y me venían las náuseas como una purificación tempestuosa del cuerpo. Pero gracias a Dios, Isabel, que conocía los secretos de las hierbas del campo, me preparaba té de menta y ruda y de otras hierbas que me ayudaban a sentirme mejor. También me enseñó a reconocer la buena de la mala hierba y a saber preparar muchos remedios que usaría luego con Jesús cuando estaba enfermo. Una vez le dije, “Isabel, un día nos podrían acusar de hechiceras por usar estas hierbas y nos matarían”, lo cual nos pareció una broma y nos reímos, sin imaginar, claro, que sería una espantosa profecía.

Cada noche antes de dormir, salía al campo y me acostaba sobre la hierba debajo de mi estrella, y en ella, hablaba con María y hablaba con Eloí, y saludaba a los ángeles del Cielo. El cielo era el único altar que teníamos permitido ver, y a su vez, el más hermoso de todos, la Madre Tierra era nuestro único, gran templo, por eso a mí me gustaba sentirla entre mis dedos, en la piel, en el aire; admirarla en una flor, en el agua del río, en el vuelo de las aves… ¡Qué bueno era ser mujer y no adorar al ídolo de papel! Por eso la Gran Alma se comunicaba tan fácilmente con nosotras y podíamos poseer el conocimiento de la verdadera naturaleza de Dios, aunque nunca nos creyeran.

¡Por fin vino el día en que llegó José! Lo vi desde la colina y para recibirlo arranqué un lirio del campo y me lo ajusté debajo del velo. Al verme corrió hacia mí y me abrazó y me besó en la frente y me dijo que yo era el lirio más lindo de todos los que había en el mundo. Mi hijo saltó de alegría en mi vientre al sentir su voz. Y a partir de entonces, nunca pensé en mi hijo, sino en nuestro hijo.

Se acercaba la hora de dar a luz y nos dirigimos hacia Belén, el pueblo de José, para Hanukkah. Pero no alcanzamos a llegar, en la madrugada empezaron los dolores. José corrió a una posada a ver si conseguía una habitación, pero la posada estaba llena y volvió preocupado. “Es mucho mejor así, José, el niño nacerá en el templo.” José no comprendía lo que yo decía, porque no hablaba claramente entre los dolores y el temor del momento, pero yo me refería al templo de la Madre Tierra, al templo de la Gran Alma, al único templo de las mujeres… Fueron pocas horas pero fueron dolorosas, ni el hijo de Dios pudo ahorrarle a su madre los dolores del alumbramiento, pero es la ley de la Tierra que todo alumbramiento dará dolor, para que podamos apreciar el valor de la vida… (Oh, Jesús, Jesús… te recuerdo bien…¡qué hermoso niño…! Hijo de la tierra y el cielo, Jesús… llevabas el color de la tierra en la piel y en los ojos el del cielo estrellado… te parecías tanto a mí… ) José cortó el cordón que nos unía y me arropó y me cuidó y arropó al niño y lloró de la emoción y se convirtió en el primer hombre que amó de esa manera a un hijo que él sabía no era sangre de su propia sangre, y no la hacía por temor a Dios, sino que lo amó desde el primer instante porque él era puro amor y de ese amor puro Jesús se amamantó, como de mi leche y del maná del cielo. Esa noche, nuestra estrella se multiplicó en luz, y se transformó en un menorah para celebrar su victoria junto a las demás estrellas del cielo.

Al segundo día de nacido Jesús, llegaron los amigos de José. Venían del oriente y dijeron que los había guiado la estrella. Bendijeron al niño con la sabiduría de la Tierra y nos dejaron incienso y mirra para alabar a Dios por el don de la vida. El pastor dueño del pesebre en el que nos habíamos protegido también vino con otros pastores de la zona, que se regocijaban de alegría al ver al niño tan sano y tan hermoso y mandaron a sus mujeres con comida y a que me ayudaran a recuperarme para proseguir nuestro viaje. La tierra entera parecía estar viva y vibrar de alegría, como siempre cuando nace un alma a compartir su misterio de vida.

Después de los primeros meses en Belén de Judea, José tuvo un sueño y nos marchamos a Egipto. Ahí el niño aprendió a vivir como forastero, y dio sus primeros pasos. Jesús crecía y aprendía con la naturalidad de un niño que vivía en comunión con el mundo que le alimentaba el alma. Cuando volvimos a la tierra de Israel, nos asentamos en Nazaret. Éramos felices y correteábamos juntos por los montes de la región y nos divertíamos plenamente bajo el sol del Sábado, cuando nos tocaba quedarnos solos y contemplar la creación. Jesús compartió conmigo el templo de la Gran Alma y le enseñé a cantar y a rezar como yo sabía. José sabía leer y comenzó a enseñarle desde temprana edad y permitió que yo participara de sus clases, por lo que secretamente, también yo aprendí a leer, y apenas, a escribir. Fue grande mi duda respecto al ídolo de papel, pero sabía que Jesús debía aprender. Leyendo algunos de los libros que secretamente había traído José, me venían escalofríos al conocer las profecías que se tendrían que cumplir.

Discutíamos los tres en torno a la mesa y las vecinas se escandalizaban porque yo participaba en debates respecto a la Ley y la religión, por eso tuve que aprender a disimular y a actuar con mucho recato. Sin embargo, cuando estábamos solos discutíamos con Jesús respecto a la Palabra. Con José casi nos morimos de vergüenza más de una vez cuando Jesús, aún pequeño, se ponía a debatir con los fariseos y los maestros de la Ley, porque nos miraban a nosotros y nos hacían responsables de su “mala” educación. Por este motivo, cuando el niño fue lo suficientemente adulto, José se lo llevó al desierto, con sus compañeros, para iniciarlo en los secretos de la Tierra y profundizar sus conocimientos de Dios. Ese tiempo fue duro para mí, que tuve que quedarme en casa de unos parientes porque estaba mal visto que una mujer se quedara sola en su casa y mucho menos que se fueran al desierto. No lo hubiera querido así, pero entiendo que fue bueno, porque aprendí a estar sola por mucho tiempo y valerme por mi misma.

…Y llegó el día en que Jesús ya no era más mi hijo sino el hijo de Dios, y sentí que se me rajaba el alma nuevamente y que nuevamente sería abandonada por el amor. Pero aconteció que a Jesús, de paso por Magdala, se le acercó una joven que se llamaba María, quien se transformó en su discípula más querida. Algunos han dicho que ella se había arrojado a sus pies y se los había lavado con sus lágrimas y secado con su cabello y lo había bañado con su mejor aceite perfumado, a lo que los presentes se horrorizaron porque ella era conocida como pecadora y dicen que Jesús sacó de ella siete demonios, pero apenas escuché esa historia supe de quien estaban hablando. Al poco tiempo María Magdalena vino a Nazaret con Jesús y sus discípulos. Al verme se me arrojó a los pies. “No, María, no debes hacerlo”, le dije, y ella se asombró de que yo la conociera, pero no preguntó porque su fe era inmensa y yo no le dije quien era ni quien había sido porque su propio espíritu debe haber elegido volver de esta forma a la Tierra. Jesús, que no conocía a la mujer, debe haber reconocido el alma amada de quien dio la vida por él para que pudiera ser concebido. Y Jesús amó a María Magdalena profundamente, la amó más que a cualquier otra mujer, incluso más que a mí… y eso me dio una gran satisfacción.

María y yo nos hicimos hermanas, como era inevitable. Ella estuvo a mi lado hasta el final. Y me complace saber que fue ella la elegida para contemplar el tan ansiado triunfo sobre la muerte que Jesús le tenía preparado.

Tener en las manos los secretos de Eloí nos hacía infinitamente felices e invencibles. También nos hizo sufrir una terrible persecución. Vivimos con Juan unos años hasta que decidimos marcharnos al desierto. Los primeros discípulos de Jesús se habían dispersado y cuando Pablo y los nuevos que vinieron nos hicieron callar y nos condenaron al silencio, le propuse a María Magdalena marcharnos de Jerusalén. Hicimos contactos con los amigos de José, ellos nos recibieron con cierta reserva al comienzo, pero cuando les mostramos tantas cosas milagrosas se contentaron de habernos recibido. Jesús estuvo entre nosotras tantas veces que yo diría que no nos abandonó nunca y José era una estrella que nos seguía a todas partes.

Me río de los que piensan que me sometí a la tiranía de los primeros cristianos, aquellos que nos ordenaron cerrar la boca, ¡imagínense! ¡A mí, que sabía todo lo que ellos no sabían ni supieron mientras caminaron por estas tierras, miren si yo me iba a someter a la ignorancia de esos hombres! La puerta de la sabiduría es una puerta cerrada que debe golpearse fuerte si quiere abrirse.

Mi alma ha recorrido cada rincón de esta tierra y ha sido herida de muerte demasiadas veces como para ser sumisa. He ido creciendo junto a muchas de mis hermanas, aprendiendo a hablar, aprendiendo a leer, aprendiendo a escribir, aprendiendo a luchar. Ya no soy una adolescente, soy una mujer adulta, y pronto me haré escuchar. Solamente falta Una para El Momento.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

REALIDADES EFÍMERAS 9

2008-09-21T13:01:00.003-03:00

HOJE EU QUERO SAIR SÓ...

quizás la luna esté en la esquina
y tal vez yo esté con ella.

EJERCICIO DIGITAL SOBRE LA POSIBILIDAD DE EXPRESAR UNA IDEA

2008-08-25T21:43:00.003-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

LÍMITES IMAGINADOS

2008-08-24T21:06:00.005-03:00

Los límites del artista no son los límites del arte.

Los límites de la categoría no son los límites de la cosa.

Los límites existen solamente en nuestra imaginación.

Justo en ella, que no tiene límites.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons .

UN MUELLE HACIA LA CIUDAD

2008-08-18T20:33:00.003-03:00

ESCENA VESPERTINA

2008-08-17T02:14:00.003-03:00

EL MUNDO VISTO EN UNA DE SUS INFINITAS POSIBILIDADES.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

UN COSMOS EN MOVIMIENTO EN UN UNIVERSO DE GOTAS DE LLUVIA

2008-08-17T00:02:00.006-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

MERAMENTE RECREACIÓN

2008-08-10T22:50:00.002-03:00

MUJER(ES) EN PROCESO DE CREACIÓN

2008-08-06T21:49:00.007-03:00

...y continuamos en proceso.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

VENTANAS

2008-07-27T20:45:00.002-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

SUGGESTION

2008-07-25T18:10:00.002-03:00

REALIDADES EFÍMERAS 8

2008-07-19T23:48:00.001-03:00

MARIAHUALÉ Y LA VOZ DE LAS AGUAS: la misma historia contada otra vez

2008-07-19T22:16:00.014-03:00

"Why fade the children of spring,

born but to smile and fall?

William Blake

Hubo un día, mucho tiempo atrás, en el que todos los ríos nacían del mar y el alma de la selva madre bajaba a la playa a descansar. Y yo siempre estaba allí. Esperándola.

Porque yo era la roca bajo la cual el océano aplacaba su furia y donde las aguas calmas se detenían sin jamás alcanzar la orilla. Y era la montaña que nacía de la roca y perfumaba el aire de lilas, azahares y maracujás. Era el sol que resbalaba por el cielo como un anzuelo gigante y caía al agua arrojando una nube espesa de efervescente vapor salado; era un fuego aguado y un agua ardiente que se arremolinaba en torno al fuego que se ahogaba lentamente en el mar turquesa. Era el mar que batía pesadamente inundando los sentidos con un ritmo mántrico y contagioso; y las nubes que acechaban el cielo como fantasmas buscando cuerpo para su reencarnación. Y era también el relámpago que despedía llamaradas como látigos que magullaban el cielo y el viento indómito y salino que aullaba como un lobo entre las ramas de los árboles que se preparaban para beber el agua de la lluvia que alimentaría los frutos. Era todo y todos, porque éramos una: la selva madre y la niña. ¿…Pero quién soy ahora, ahora… lejos de esa niña, encendiendo esta pira como celebración?

Me busco; no me encuentro. Me zambullo. Me busco bajo las aguas de la mente como quien busca un naufragio, ¿dónde estás? ¿dónde estabas? – me busco en

el presente para encontrarme en el pasado intentando salvar el mar que distancia los hemisferios que he habitado: el norte y el sur; el antes y el después; el izquierdo y el derecho - ¿…dónde estás mientras buceo en el océano oscuro y profundo de nuestra separación…?

¿Dónde?

Regreso y el agua se escurre por mi cuerpo y por mi alma descubriendo la piel y unos recuerdos que no sé bien si me pertenecen: la línea del ecuador, las márgenes del Beérokan, la canción de la lluvia, la serpiente en la arena, el suave siseo de la canoa, la luz de TaHiná-Kan…

¿A quién pertenece esta voz que brota como manantial de la roca de mi alma y se apresura a través de mi garganta pidiendo palabras?

Palabras, fuego y agua… ¿Será la tormenta que se avecina o este remolino de recuerdos que no parecen míos? Agua, fuego y palabras. La pira del sacrificio y la pila bautismal: memoria de la que murió y de la que nació. La niña muere, la vieja nace - pero la memoria es una, la misma, la misma siempre... es la memoria del alma…

Yo estaba siempre allí, y la veía llegar…

Pero un día, aún no sé por qué, partí. Las fuerzas de la tierra hacían temblar los cielos y bajo las aguas del río las piedras se apresuraban hacia el océano. Estábamos allí, el tronar anunciaba nuestro destino… (¿por qué volaste al río, por qué…?) El trueno se hacía lluvia y la lluvia se hacía noche y el rumor triste de la corriente repetía sin cesar murió la niña, murió… y el relámpago iluminaba la roca donde retumbaba el dolorido tremor del trueno mientras yo me ahogaba en un río barroso y espeso como la sangre, y a mí me dolía su dolor más que el mío - porque ya no lo sentía, porque había muerto… Y en el fondo del río mi vida fluía hacia aguas desconocidas entre piedras, juncos y raíces, goteando la memoria que se unía al barro, alejándome cada vez más de ella… mientras en la roca lejana el trueno inventaba las tormentas para recordarme…

…Soy, la tormenta enfurecida que golpea la mañana. Soy, la que camina por las piedras en dirección al agua. Soy la vieja que busca el fantasma de la niña muerta…

…La veo.

La veo sentada sobre la roca, abstraída, su mirada clavada en las aguas espejadas… viva… Ella junta las manos como formando un cuenco y las sumerge en la pila, ¿será su bautismo o el mío? Me acerco, se derrama el agua del cuenco sobre mi sien desnuda. Abro los ojos y me veo en ella, mira quién he resultado ser, parece decirme, “…mira quién he resultado ser…” (¿…Mariahualé, la poetiza carajá?) Cuando parece que me he encontrado, ya no parezco yo…

La tormenta ha llegado. El chaparrón cae con fuerza – agua dulce, agua sabia, maná del cielo, lluvia… savia… ¿quién soy? ¿Tan sólo la que busca la memoria que reposa en el fondo de las aguas?

Iba hacia donde el sol se diluía en pálidos reflejos plateados hasta desaparecer; hacia las aguas más profundas y oscuras de la memoria; hacia los arrecifes pletóricos de vida, hacia la arena - lecho del mar; hacia adentro… Pero he despertado.

¿A quién buscaba, a ella o a mí? El susurro de las aguas me recuerda que el trueno nace en el mar y regresa a él en la lluvia que corre por la roca y por mi rostro.

¿Quién soy yo ahora? ¿Ella, parada frente a mí, o yo parada frente a ella…?

…Mas era yo quien estaba aquí cuando la vi llegar: bajo sus pies la tierra cobriza parecía convertirse en una suave alfombra bordada de hierbas y flores silvestres y su pequeño vestido de lino colorido se ondulaba a cada paso como la superficie de un lago agitado por el viento. Su cabello despeinado era una mata de juncos coronada por cardos violáceos y en su mano traía un collar de perlas marinas que reflejaba la luz que nacía de su alma y esa luz, al refractarse en los cristales de cuarzo de la arena, se multiplicaba en una miríada de espectros luminosos, porque la luz del alma es blanca como la sal, y sólo el blanco contiene todos los colores del arco iris.

He venido desde muy lejos, me dijo, extendió su mano y me obsequió las perlas que traía consigo. Lejos, es un lugar que no existe, pensé… ¿debería recordarlo? - ¿cómo si lejos fuera lo mismo que siempre…?

…

Claro…

“Lejos, es un lugar que no existe, Mariahualé”. El Beérokan no está lejos. ‘Lejos’, quiere decir ‘siempre’. Has venido desde siempre porque siempre has sido esa niña que he sido. Yo, me había olvidado…

Rossana Piccini - 2005

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

INTERROGANTES ACERCA DE UNA MISMA

2008-07-18T21:30:00.006-03:00

¿Cómo se puede llegar a ser
sin dejar de ser?

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

NUNCA ES UN MISMO LUGAR

2008-07-13T08:06:00.002-03:00

...aunque nos movamos por él todo el tiempo.

(técnica mixta; 100 X 70 cm)

REALIDADES EFÍMERAS (7)

2008-07-12T20:32:00.007-03:00

Un viaje a través de un cuadro - el movimiento de la luz y los colores crean una nueva imagen cada vez que se los mira: los brillos tintinean, los colores surgen y se esconden - una pintura puede ser tan efímera como otras realidades que se hacen y deshacen frente a cada espectador infinidad de veces. Esta es la captura de una de esas realidades tan matéricas como virtuales.

UN GALLO A LA PUESTA DE SOL.
EN SU MIRADA UNA SOLA COSA:
ATRAPAR A LA LIBÉLULA

TEXTO: HAIKUS JAPONESES DE VUELO MÁGICO (Ed. Azul)
Traducción del Japonés por Vicente Haya.
PINTURA: Rossana Piccini (40X50cm; acrílico y tinta sobre lienzo)
música: extracto de Fidelity (Regina Spektor)

(...Porque soy Gallo y cuando el sol se pone persigo libélulas y luces de colores.)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

REGISTROS A MEDIA LUZ

2008-07-12T17:43:00.007-03:00

In-tento

La inexpectativa

De la inespera

A veces se inquieta

Por la impasibilidad

De las horas inexactas

Que pasan impuntuales,

Con indiferencia,

Tanto de la espera

Como de la inespera.

Inesperada intuición

De impermanencia.

Inexplicable inexactitud

De infames intenciones

Divinas, inabordables,

Pero inferidas

Inequívocamente

En los instantes

Impensantes…

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

ETERNAMENTE EN PROCESO DE CREACIÓN

2008-05-26T20:59:00.007-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

La Madre Tierra está siempre en proceso de creación... Podemos compartirlo con ella, si creemos que es posible.

Creation may well be all about placing oneself in the creative energy-flow of life and letting go of our disbelief in it.

(RE)CREACIONES DIGITALES

2008-05-06T23:51:00.004-03:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

La pintura es color. El color es luz. La luz es energía. La energía no necesita ser materia. Esta pintura es real.

REALIDADES EFÍMERAS 6

2008-04-21T01:09:00.002-03:00

LA MAGIA DE LA LUZ Y EL AGUA EN LA COCINA UNA NOCHE COMÚN Y CUALQUIERA...

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

BÚSQUEDA

2008-04-04T23:27:00.004-03:00

Para encontrarse es necesario perderse.

"When shall we three meet?"

[borrowed from www.esculturaslinguisticas.blogspot.com]

PISCIS - Rossana Piccini

2008-03-24T19:14:00.012-03:00

PISCIS

‘Why fade these children of the spring, born but to smile and fall?’

William Blake (The Book of Thel)

“…meio a meio o rio ri por entre as árvores da vida o rio riu, ri

por sob a risca da canoa o rio riu, vi o que ninguém jamais olvida

ouvi ouvi ouvi a voz das águas…”

M. Nascimento – C. Veloso (A Terceira Margem do Rio)

Hubo un día, mucho tiempo atrás, en que una niña de la selva apareció en la orilla del mar. Yo estaba allí y la vi llegar: bajo sus pies la tierra cobriza parecía convertirse en una alfombra bordada de hierbas y flores silvestres que la conducía, como a una novia, hacia un altar de arena, espuma y sal. Su vestido casero de blanco algodón se ondulaba a cada paso como la superficie de un lago agitado por el viento. Su cabello despeinado era una mata de juncos coronada por cardos violáceos y su colgante de cristal de cuarzo reflejaba la luz que nacía del sueño y esa luz al tocar la tierra se multiplicaba en pequeños haces de luces de colores - por esto supe que la luz de su sueño era blanca, porque sólo el blanco contiene todos los colores del espectro - y cuando sus pies pisaron la espuma, la sal se le pegó al cuerpo y el océano abrió sus brazos, ella se zambulló en ellos y buceó en una viscosa y misteriosa realidad, nadando como un pez hacia desconocidas profundidades hasta que la vida agitándose en sus venas reclamó su parte y la arrojó con fuerza a la superficie exigiendo aire y continuidad… Sí, era una luz blanca, pero no había sido un sueño – yo la estaba viendo. Y también la vi caminar hasta acá escurriéndose el agua que aplanaba su vestido ancho y sentarse sobre esta roca, justo aquí, al borde del continente. ¿Qué estaría pensando? ¿Qué estaría sintiendo? ¿Estaría observando el rostro del océano como lo estoy haciendo ahora? ¿Estaría pescando respuestas en el perpetuo movimiento circular de las aguas mansas o en la efímera, turbulenta existencia de las olas que mueren en la costa?

Bajo esta roca el océano aplaca su furia y las aguas amansadas se detienen entre las rocas más pequeñas sin alcanzar la orilla. Sobre esta roca nace una montaña de flores lilas y frutas anaranjadas donde se esconde el único camino que permite el paso de animales y gente a pie desde y hacia la aldea vecina. Tras la montaña nace la selva. (La selva esconde el norte). Hacia el oeste, surge gradualmente una playa parcialmente rocosa que abre sus brazos hacia el sur y desde el sur llegan las embarcaciones pesqueras de los pobladores del lugar, el cual no aparece en la mayoría de los mapas ni se menciona en la lejana ciudad pero los pescadores lo llaman La Pira, y lo han llamado así por tanto tiempo que ya nadie recuerda por qué ni recuerda que alguien lo recordara.

Desde aquí se ve la vida casi como si no lo fuera. Lejos de la ciudad, las certezas se disuelven como una piedra de sal en el mar y la realidad, en sus constantes ciclos y mutaciones, se asemeja a un sueño… (¿Será un sueño este momento en el que la roca parece fundirse con mi cuerpo? ¿Será ilusión esta sensación de movimiento perpetuo?) El sol enrojecido se resbala por el cielo con mayor velocidad y pronto caerá al agua como un gigante anzuelo arrojando una niebla espesa, efervescente vapor salado que se dispersará alejándose del fuego que ya se está ahogando (…fuego aguado …agua ardiente…¿será por eso que perdió el sentido al zambullirse en este océano embriagador…?

Quizás ella también sintió fundirse con la roca, y por ese motivo demoró en bajar hacia las pequeñas lagunas lo mismo que demoró el sol en bajar a beber agua de su gran pozo (¿qué estaría pensando?; ¿qué estaría sintiendo?). Ella también bebió del mar y recreó entre las piedras y el agua una especie de ritual que observé con atención, y lo mismo hizo durante tres días seguidos, sumergiéndose en el mar hasta el punto de la asfixia y volviendo sobre la roca, llamando la atención de los aldeanos y dándoles de qué hablar antes de transformarse en una más de sus tantas leyendas. Al caer la tarde del segundo día varios pescadores y sus mujeres decidieron arrimarse a las rocas para ver qué era lo que estaba sucediendo con la niña que los ignoraba como si no los viera. Hablaba con el viento, dicen, hablaba del trueno y del mar, dicen, y su discurso era como un acertijo que no podían descifrar. Cuando oyeron números alguien pensó que podía tratarse de una profecía por lo que decidió tomar nota con sumo cuidado. Dice el anotador de profecías que según la-niña-de-las-rocas, “el uno es también dos, y los dos a su vez son el mismo; el uno más el dos genera el tres, éste a su vez genera todos los elementos y luego vuelve al uno cerrando un ciclo; pero cuando el tres, el dos y el uno se confunden, de su confusión brota la nada que contiene el todo”. Ellos creen que hablaba de peces; yo creo que hablaba de su propia historia. También han dicho que cuando la niña, levantaba una mano el viento se detenía y al bajarla soplaba como un huracán; que los pájaros que pasaban por encima de su cabeza caían en picada al mar, en fin… y otras tantas cosas más... Pero yo que reconocí en su mano algo inquietantemente familiar, prefiero buscar su verdadera historia en otro lugar; por eso la llamo, la busco en las profundidades de la intuición y espero que el viento me traiga su voz al oído y así saber, de primera mano, esos qué y por qué que tanto me mortifican.

El tercero, fue su último día sobre esta roca. Tras el diario bautismo y comunión, la niña caminó por las rocas resbaladizas entre las olas y la niebla hasta el borde de la tierra firme, ¿de qué sirve seguir llorando si el océano se está desbordando?, dijo. Y a mí me pareció comprender que la niebla que subía y la envolvía era la tristeza que se evaporaba del océano de lágrimas que había creado en tantos años. ¿Dónde está tu poder curador?, le preguntó al océano que se escurría entre sus manos y, lentamente, se sumergió en él, y en él se adentró hasta desaparecer, como el sol. Desde entonces he esperado que regrese – he esperado noches y días – para devolverle las flores que ha dejado en la orilla.

Mientras espero, escribo. He descubierto que al fluir la tinta sobre el papel el viento silba, las aguas se agitan, se invierten las mareas y siempre, a la distancia, se ilumina el cielo. A veces me zambullo y la busco bajo las aguas de mi mente como quien busca los restos de un naufragio, ¿dónde estás? ¿dónde estabas? La busco en el presente para encontrarla en el pasado, intento de cualquier modo establecer un contacto salvando un mar de distancia entre dos tiempos indefinidos en dos hemisferios opuestos… ¿dónde estás…? A menudo buceo en un océano brillante y profundo ávida de ver, de oír, de encontrarla, hasta que la presión del mar en mi cabeza, …ese zumbido en mi cerebro, me trae de regreso a la superficie – deprisa, con demasiada prisa - sin darme tiempo a rescatarla, dejándola suspendida bajo las aguas turquesas, aún cálidas e iluminadas por los últimos rayos del sol que se pierden en la oscuridad que se desborda más allá de su cuerpo y se confunde con el mío… Y a veces, como ahora, oigo voces apenas lejanas… “Ah, esa niña, qué lástima, ¡cómo pudo haber quedado así…? Da una lástima, mire… tan joven…” “Ni me lo diga, da pena verla… ¿cómo será que no la anden buscando?” - ¡Pero si yo la busco! (¿Quién habla a mis espaldas?) Me rehuso a abrir los ojos aunque las voces sigan hablando… “que no sé bien… que tiene que ver con libros…”; “…parece cosa del…” “¿…habrá que hacer algo?” - ¡Claro! ¡Bajar de nuevo y traerla conmigo! Me lanzo, ya no las oigo, nado y nado hasta la pila en la que duerme… ¡Niña! ¡Despierta! ¡Cuéntame! Y la traigo conmigo, la siento en las rocas a mi lado, ¿qué buscabas?, ¿a quién buscabas? - le pregunto.

Pero mejor es respirar primero, dejar que se escurra el agua, y esperar. Las voces vuelven y las escucho alejándose “¿será verdad que el agua salada enloquece?” “No creo, debe haber venido así.” …Han logrado distraerme y la niña se me resbala hacia el agua nuevamente… Me molesto por esta intromisión y por su insistencia, me canso de oírlos, “tenga cuidado que demasiada agua salada hace mal a la cabeza… ¿me entiende?” Me río a carcajadas de sus tontas ideas y la risa me conecta con ella, quien se nutría de esta agua como un pez. ¿…Será suya esa voz que brota como manantial de la roca de mi alma cantando margem da palavra entre as escuras duas margens da palavra, clareira, luz madura rosa da palabra puro silencio, nosso pai…? ¿Será suya esa luz que como un relámpago ilumina la pantalla oscura tras mi frente y me permite verla bebiendo del chorro de la roca y recostándose en la arena para recibir el masaje de la espuma en la piel mientras las burbujas de sal pasan cabalgando el viento y el sol de la tarde termina de apagarse dentro del mar? Mi alma se sumerge en un pozo profundo que parece traspasar la línea del ecuador y acariciar las márgenes del Beérokan y hundirse hasta tocar el lecho del río donde nació. Bajo el río el tiempo retrocede y se apresuran en la corriente una miríada de recuerdos que no son míos pero parecen como si lo fueran: el llamado de la selva, la serpiente en la arena, la canción de la lluvia, el suave siseo de la canoa, la luz de TaHiná-Kan… y la niña en la orilla… Puedo ver su rostro gravemente dormido en esa estrecha orilla. Cuando la selva llama, su corazón despierta y la niña estira la mano y otra mano la recoge y la sube hasta la ribera. La selva sigue llamando pero no puede dejar la ribera: la tristeza ha paralizado sus piernas. Permanece en la orilla, lejana, perdida, exiliada; puedo ver como la tristeza es una galaxia que rota dentro de su alma; puedo ver su cuerpo tendido en la margen del río y su alma hundiéndose en el agua; puedo ver una luz brotar de sus huesos; puedo ver como una extraña fuerza se apodera de ella, la reúne y la conduce, inequívocamente, hacia el portón del tiempo que permanece bajo las aguas con sus bisagras oxidadas… Y por él regreso hasta la niña de la roca, con el espíritu bañado de un dolor ancestral y húmedo que no entiendo bien, que parece mío pero sé que es suyo, y aún así, me conecta con ella.

De este lado está la vida que inunda mis sentidos: el mar que bate pesadamente con un ritmo mántrico y contagioso; las nubes, alma de mares y ríos, que preparan su reencarnación; el redoble de los truenos lejanos que anuncia la tormenta y el indómito viento que aúlla. Son las ocho de la noche y La Pira se ilumina. Se encienden los fogones. Se encienden los relámpagos y sus llamaradas son látigos que magullan el cielo. Se encienden velas a la santa implorando protección. Las mujeres calientan los sartenes y los perros se enrollan bajo las sillas. Los árboles sacuden el polvo de la tarde y relajan las hojas preparándolas para el baño que refrescará la piel y calmará sus quemaduras mientras los frutos abren sus poros para que penetre el agua que se transformará en su sangre. Mientras tanto, la niña envejece a la luz de los relámpagos - su alma ya es un fruto maduro que ha conocido el tiempo.

Nuevamente el tercer día, sólo un paso la sumergirá en el mar. Los tendones de sus brazos y de sus piernas responderán a la voluntad del alma y la memoria sucumbirá al dictamen de la inconsciencia, de la que florecerán extraños recuerdos de vidas y dolores antiguos - exilio, hoguera, muerte… (¿puedes verla…? – el dolor en su vientre ha teñido su alma de una negrura infinita - ¿puedes sentirla…?) Sus ojos ya no ven hacia fuera sino hacia adentro, buscan la memoria que reposa en el fondo de las aguas y bajo la superficie de su propio océano aparece el sol empapado, enfriándose, contrayéndose, encogiéndose hasta transformarse en un único átomo, como ella, un átomo al punto de la fisión. (¿podría impedirla? ¿quién tomaría el control?) Me hundo con ella; me sumerjo en un lago oscuro y la corriente me atrapa en remolinos de emociones y sentimientos que no vienen solos, sino de a dos y de a tres, y hasta en multitudes de emociones antagónicas girando en torno a su opuesto y convirtiendo su energía en torbellinos que arrasan con mi independencia. ¿Pasará la tormenta una vez que haya consumido toda su potencia? ¿Volverá la calma a hacer su flagrante entrada y a girar la rueda de la vida hasta que el próximo huracán clausure el ciclo? ¿O será como esas otras veces en las que la rueda no volverá a girar y permanecerá allí inmóvil frente a los ojos, detenida, ardiendo, cuestionándonos…? En este caso, ya nada volverá a ser igual.

Un paso más se ha materializado desde el sueño. La niña camina lenta y solemnemente hacia el mar profundo arrastrando sus miles de años. Yo le pregunto: ¿por qué te adentras en las aguas? ¿Qué quieres escuchar? ¿La poesía efímera y furiosa de las olas? ¿Qué es lo que buscas en las profundidades que no puedas ver desde la superficie? ¿A Alfonsina, a Virginia, a las sirenas, a la Stella Marina, al Leviatán…? Pero no me responde y un bofetón frío y salado la aleja de mi mano – yo la sigo - su corazón late agitado y sus pies ya se separan del suelo; las olas la elevan y la hunden, la empujan y la atraen al mismo tiempo en un forcejeo incoherente; la fuerza de sus brazos ya no puede ayudar al cuerpo abrirse paso a través de las aguas descontroladas, desbocadas como caballos salvajes, que la atropellan, que le roban el aire y que le impiden respirar, que la golpean con la furia de un ciclón hasta desvanecerla y hundirla maniatada a piedras invisibles que ruedan por el fondo, que la arrastran a giros por el frío piso del océano sin aparente sentido de dirección hasta darse de frente con un viejo portón que, inesperadamente, se abre con un estruendoso rechinar de bisagras oxidadas…

- ¡Empezó a llover! ¡Se viene la tormenta! – una chiquilla de enmarañado pelo castaño está tocando mi hombro derecho (será hija de algún pescador local, supongo.)

- ¡Ay…! ¡Mis papeles! – junto las hojas sueltas dentro del cuaderno humedecido. La pescadorcita observa mis movimientos sin reparo, parece exigir una explicación que no estoy preparada para darle. Escucha que la están llamando y corre hacia su madre que la espera con impaciencia; al alcanzarla se da vuelta y me mira; la madre la tironea del brazo y se la lleva casi a rastras.

(El chaparrón cae con fuerza - agua dulce, agua sabia, gotas del cielo, lluvia, savia…)

Un nuevo día acaba de amanecer. Las olas todavía no se han despertado de un sueño muy pesado y el cielo parece vestir el color de la inmensidad. Me impaciento en que vuelva a soplar el viento en mis oídos y así poder oírla tan nítidamente como oigo el cuchicheo de las viejas que se quedan comentando a mis espaldas; y entonces poder escribirla, robarla de las aguas y luego devolverla a su hábitat natural.

Me recuesto en la roca a meditar sobre la lejanía y a sentir el calor del sol, pero pronto empiezo a sentir su proximidad. Me incorporo y la veo surgiendo a la superficie con su vestido blanco de algodón. Me paro y busco entre los arbustos contra las rocas alguna flor blanca, silvestre; la corto y se la tiro al mar; ella la recoge de entre las aguas y se la coloca en el cabello. Me siento bien por hacerlo y me surge el deseo de cantar y hablarle al mar; me siento bien haciéndolo, y disfruto de esa sensación de unidad.

Al atardecer me asaltó un extraño recuerdo que no parecía mío… El viento había comenzado a soplar y un tronar distante alcanzaba mi oído y me transportaba a otro tiempo y a otro lugar – a un río. Bajo las rocas corrían las piedras hacia el océano y las fuerzas de la tierra hacían temblar los cielos. Estábamos allí, el tronar anunciaba nuestro destino… Y una piedra me preguntaba, ¿Por qué volaste al río? ¿Por qué…? El trueno se hacía lluvia y la lluvia se hacía noche y un rumor triste repetía sin cesar, murió la niña; murió… y el relámpago iluminaba la roca donde retumbaba el dolor del trueno porque yo me ahogaba lentamente en un río barroso y espeso como la sangre, y me dolía su dolor más que el mío porque ya no lo sentía, porque ya había muerto… Y en el fondo del río yo me dejaba llevar por la corriente entre piedras, juncos y raíces en dirección al océano hasta que aparecía entre el barro un portón oxidado que se abría hacia una luz blanca y otra niña nacía del río, crecía, se iba al mar y se zambullía en su alma. En la roca lejana el trueno seguía inventando las tormentas para recordarla, pero la niña se recordaba a sí misma al caer al agua…

[… ¿Qué recuerdos son estos que no he vivido? ¿Qué poder ha llenado mi alma de imágenes incomprensibles? De pronto han aparecido unas flores blancas a mi costado, se han volado mis papeles con el viento que acaba de llegar, y escucho un rumor de voces ajenas que se acercan cada vez más deprisa… e inundada por la incertidumbre y el temor me pregunto, casi como lamentando, ¿cómo es que he venido a parar en este lugar, justo en el centro de esta historia…?]

Del otro lado de las rocas el océano se detiene en calmas lagunas cristalinas. He decidido bajar hasta ellas. Las algas danzan el vaivén del agua que revolotea entre las pequeñas piedras. Un viento salado zumba en mi oído y me lleva nuevamente hasta ella. La veo sentada en unas piedras, abstraída, su mirada lejana clavada en las aguas espejadas… Puedo ver los dos peces que se cruzan bajo su mirada, que no van en la misma dirección, sino en dirección contraria. Ella junta las manos como formando un cuenco que sumerge en la pila; los peces, encerrados en ellas, continúan su zigzag en extraña monotonía y ella observa, y ella ve, y se refleja en el agua su mirada y me sobresalto - me está mirando y no sé qué hacer… he estado persiguiéndola todo este tiempo… - “mira quién he resultado ser”, me dice y luego se da vuelta… (¿mira quién he resultado ser…?) …la dejo ganar distancia, paso a paso, rumbo al mar… (¿Selene…? ¿Mariahualé…?) Los peces han abandonado la pequeña laguna y ella los sigue hacia el mar y yo, como hipnotizada, la sigo a ella roca tras roca pero ella no se detiene; aparece una niebla espesa sobre nosotras pero ella no se detiene, no se detiene… ¿adónde se ha ido?

Lentamente se ciega mi mirada en esta niebla espesa pero sigo oyendo voces que parecen un eco de mi pensamiento, “¿dónde está? ¿adónde se ha ido?” - pero no me engaño, estas voces son ajenas… caen las flores de mi mano y yo, tras ellas, y desde un hueco en la niebla alcanzo a ver al sol detenido sobre el océano como un presagio de transformación – fuego sobre agua – y yo, en el centro. Om Bhaskaraya Namahá.

Bajo el agua el sol se diluía en un pálido reflejo cobrizo que flotaba en la superficie y yo me escurría por entre las ondas que creaban mis brazos. Me deslicé por las aguas cálidas hacia las más profundas y oscuras – hacia los arrecifes pletóricos de vida, buscando entre las plantas, bajo la arena, tras la roca y en cualquier recoveco que pudiera esconderla… hasta que comprendí que no era yo quien debía buscarla ahora: si ella me había conducido hasta aquí, entonces ella me buscaría a mí. Me senté sobre una roca al costado del arrecife y esperé que apareciera como un pez entre los demás peces. Esperé bastante tiempo. Entre tanto imágenes turbias y ondulantes se armaban y desarmaban en el mar de fondo… la niña crucificada sobre el coral, la niña ardiendo en el géiser, la niña atrapada en la red… y entendí que había sido yo quien había mordido el anzuelo. Silbé como un delfín llamándola. Surgió a mis espaldas entre las actinias rosadas, pálida y consternada. Un leve reflejo incandescente llamó mi atención y me acerqué: era la red casi invisible en la que estaba atrapada - ¡Pobre niña!, exclamé sin pensar… Miré mis manos y me di cuenta que me había convertido en cangrejo y con mis pinzas corté la red.

“Volveré a visitarte”, le dije al ver que ahora me convertía en pez. “Si quieres quédate en la oscuridad del mar, yo quiero volver a la tierra… mi casa está muy lejos de aquí”, le imploré. “Lejos es un lugar que no existe”, me dijo, pero yo seguía siendo un pez. “Volveré a visitarte, arrojaré todas las flores de la selva sobre las aguas del mar para que tú las recojas, para que te hagas un jardín de flores y algas, para que invites a los delfines a jugar en tu casa… Gracias…”, le dije al ver que sonreía con la mirada y yo volvía a ser humana, “…has sido muy valiente…” Y nadó como una sirena hacia la superficie, yo la seguí, como pude, hasta perderla…

___

Una chiquilla de cabellos enmarañados (probablemente hija de un pescador) ha dejado una flor sobre las rocas. Junto a la flor, dejó comida y agua fresca.

___

Y yo, me sacudo el agua como un perro, (¿a quién buscaban? ¿a ella, o a mí?) Recojo una flor y se la tiro al océano… ¿Escuchas el susurro de las aguas? El trueno nace en el mar y regresa a él en la lluvia que corre por la roca y por mi rostro. ¿Dónde estará ahora? ¿Por qué demora tanto en regresar?) Ya no queda nadie despierto, La Pira duerme bajo la lluvia y las estrellas tardan en aparecer tras las nubes que lentamente se disuelven como las redes que aprisionaban y herían el cuerpo.

Pero yo no duermo pues he dormido, profundamente, buceando en las profundidades de la noche que todos llevamos dentro, hundiéndome hasta perderme, en el sueño y en la noche. Y he regresado, a tiempo; a tiempo de ver la primera luz del día atravesar las espesas olas del océano y salir disparando de las aguas hacia el cielo, como un rayo. He inspirado profunda y ruidosamente, y he dejado que mi mente, como una gaviota, detuviera su vuelo lentamente y se posara sobre el agua, deteniendo el interminable tic tac del tiempo: estoy viva. El sol nace del mar: agua bajo fuego. Estoy viva.

Om Adityaya Namahá.

…

El tiempo ha invertido su dirección: el sol se eleva alejándose del mar, trayendo en su retomado compás el bullicio de la mañana. La mañana ha traído la rutina de la aldea. La aldea se llena de pescadores enrollando y cargando sus redes. Los pescadores se lanzan a sus botes. Los botes se alejan y se funden con el mar. (El mar está repleto de peces.) Ya nadie mira hacia las rocas. Las mujeres de la aldea, mientras tanto, permanecen en sus casas, donde han permanecido por tanto tiempo que ya nadie recuerda por qué ni recuerda que alguien lo recordara, esperando que lleguen desde el sur, las embarcaciones que descansarán al atardecer en una playa parcialmente rocosa de la que surgen montañas que esconden al norte y al único camino que permite el paso de animales y gente a pie desde y hacia la aldea vecina. Tras el camino se ve una selva de flores lilas y frutas anaranjadas que parece nacer de las rocas que reciben los golpes y las caricias del mar.

Su cabello despeinado era un pequeño arrecife de frágil coral purpúreo y su colgante de cristal de cuarzo reflejaba la luz que nacía del alma y esa luz, al tocar la tierra, se multiplicaba en pequeños haces de luces de colores – por esto comprendió que la luz de su alma era blanca, porque sólo el blanco contiene todos los colores del espectro… y llegaba al altar de espuma, la sal se le pegaba al cuerpo, el océano ya le acariciaba los pies, y quedaba atrás. Su vestido blanco, pesado, chorreando, se ondulaba a cada paso como una duna de arena a merced del viento. Bajo sus pies la arena dorada parecía convertirse en una suave alfombra de tierra cobriza bordada de hierbas y flores silvestres… Pero no era un sueño – yo estaba allí y la vi llegar: una mujer del mar apareció al borde de la selva, mucho tiempo atrás, un día…

- He venido desde muy lejos… (extendió su mano, y me ofreció las flores que reconocí de inmediato).

- “Lejos” es un lugar que no existe…, repetí, sílaba sobre sílaba, al tomar el ramo de su mano. Pareció sonreír.

- Vuelvo a casa, Mariahualé, - dijo, señalando el comienzo del camino - ¿Y tú? ¿Te quedarás aquí, sobre la roca?

- Creo que ya es hora de abandonarte, Nina, le dije, ahora sin ocultar cierta tristeza pero igualmente feliz, sabiéndome salvada y sanada por su mano.

- Pues bien, adiós…

Y sabiendo que yo sería ella, como ella había sido otra al caer al agua y que seríamos la misma al volver al río, me dije, ¿qué importa quién termine de contarla si se trata de la misma historia…?

…Pues he de ser yo quién concluya este relato. Yo, retomando la palabra, continuando donde ella dejó y abandonando donde ella continuará; yo, imitando su voz y su ritmo, viéndola una y otra vez partir con paso lento y confiado, con su pequeño cuaderno en la mano, caminando entre los árboles que bordean la cañada que desciende de la montaña, caminando por el río hacia la montaña, caminando y cantando la voz de las aguas.

Febrero de 2005

(Para Cristina, que ha regresado al lecho del Río...)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

NATURALEZA ARTISTICA

2008-03-05T22:39:00.006-02:00

...la arena y la vida misma.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

COLORES LÍQUIDOS

2007-12-07T23:19:00.002-02:00

Desde el fondo del mar
se ve la luz solar con una densidad liviana;
es una radiación líquida, vibrante,
penetrando las gotas de agua que forman el mar.
Y cuando las sirenas cantan,
las gotas de mar se multiplican en colores;
mitosis supersónicas, que llenan el espacio acuático
de un bullicio multiplicador de luz,
y de color.
Y también de un rumor sonoro, musical,
que en forma de burbujas
se dispara a la superficie y se funde con el sol.
Y es tan real... tan real como el mar que palpita
sobre mi cabeza reproduciendo y recreando
con destreza inusitada la luz que se transforma en
formas cuando las sirenas cantan.

(...y despierto con un eco marino y sensual: mujer mujer mujer...)

_________________________________________________________________________

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

MUJERES CON PIEDAD INFINITA

2007-12-07T00:30:00.001-02:00

La caricia perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al rodar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida, ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en el viento te llaman esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni la boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de llamar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni
(argentina; 1892-1938)

(¿quién la recogerá?)
(¿me reconocerás?)

VIBRACIÓN ROSADA

2007-12-05T23:19:00.000-02:00

El Cisne

[...]
Del rubí de la lujuria
su testa está coronada;
y va arrastrando el deseo
en una cauda rosada.
Agua le doy en mis manos
y él parece beber fuego;
y yo parezco ofrecerle
todo el vaso de mi cuerpo.
[...]
Al margen del lago claro
yo le interrogo en silencio
y el silencio es una rosa
sobre su pico de fuego.
Pero en su carne me habla
y yo en mi carne le entiendo.
-A veces ¡toda! soy alma;
y a veces ¡toda! soy cuerpo-
[...]
¡Y en la cristalina página,
en el sensitivo espejo
del lago que algunas veces
refleja mi pensamiento,
el cisne asusta de rojo
y yo de blanca doy miedo!

Delmira Agustini
(uruguaya; 1886-1914)

FIGURACIONES POÉTICAS

2007-12-02T23:44:00.003-02:00

caracoles de luz...

manchas de colores...

...y olas de mar.

(Todo es posible y a su vez nada es verdad)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

REALIDADES EFÍMERAS 5

2007-12-02T22:16:00.000-02:00

(+)RECREACIONES LUNÁTICAS

2007-12-01T01:07:00.001-02:00

Dicen que a las mujeres nos influye la luna,
sus ciclos, su fuerza gravitatoria - como a los mares y las mareas...
(¿Estaremos hechas de mares?)

Según los libros sagrados, de todos los animales de la tierra,
la serpiente es la que más se asemeja a las mujeres...
(¿Estará la serpiente hecha de luna?)

La luna es cambiante, de ahí su misterio.
(¿Serán las preguntas trazos de luna?)

Dicen que la luna inspira a los poetas...

(¿Y a los pintores?)
...

La verdad, yo siempre me olvido de las respuestas
cuando salgo a buscar mis paisajes lunáticos...

Pero no de las preguntas (especialmente las que no tienen respuesta)

(¿Sería por eso que mi mamá me decía de niña que solía andar alunada?)

Cero photoshop: una vez más pura y simple fotografía digital.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

(RE)CREACIONES LUNÁTICAS

2007-11-25T23:50:00.000-02:00

Qué lindo que es ver cuando una idea, por más simple que sea, hace nido en la imaginación de otro - una se siente parte de una telaraña creativa (creative web?) donde cada uno tira de alguno de los hilitos. Haber compartido una experiencia creativa con la luna me da una cómica sensación de complicidad con la naturaleza. Haber inspirado a Estéban a hacer lo que hizo, no sólo me llena de emoción y alegría, sino de orgullo: es un honor publicar en mi blog el trabajo de un amigo (¿otro lunático?) en respuesta a la publicación anterior: creaciones lunáticas. Reproduzco aquí sus palabras y sus trabajos:

Hola Rossana, vi tu post de creaciones lunáticas y me inspiró para
responder a tu trabajo.
Primero uni todas tus fotos en una sola

Y a partir de ahí quise jugar con los filtros, por un lado le apliqué un filtro tipo "fresco" y luego un efecto "pixelado", como intentando unir el mundo de la pintura clásica con el arte digital. Finalmente le agregué un blur de movimiento, ya que es el movimiento el que crea estas imagenes. Que te parece? Gracias por la inspiración! ;) Esteban

CREACIÓN: ESTÉBAN GUELVENZU

Como ven, en este blog no sólo las mujeres nos (re)creamos... GRACIAS!

CREACIONES LUNÁTICAS

2007-11-21T22:51:00.001-02:00

Para quienes no la han visto, esta noche la luna sobre el cielo montevideano se ve así:

Y como estábamos las dos solas, me puse a garabatear con ella:

(Pura y simple fotografía digital...)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

SAMSKARAS (in sanskrit: mental impressions)

2007-11-20T23:28:00.001-02:00

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Inspired by A.S. Byatt
and
J. Winterson

A writer is someone haunted by voices - says Byatt.
What haunts the painter, then, when she stares,
blankly, at the blank canvas?

My muse is a purple glitter on the ocean.
My inspiration -
a tinge of blue on a reddish hue.

My soul is moon white with traces of a yellow sun.

[It was mid-winter when I first came across this state of mind. On my window, the dark curtain of night hung down, motionless, on the dark floor…]

My fears are dark greyish clouds speeding towards the sun, spiralling ferociously across the transparent sky. My passion, like all passion, assumes the force of scarlet and crimson, and my repose lies in shades of green -olive, turquoise, apple- and pastel tints.

[And I think I had a vision of light: a pale beam coming from my guts. Slowly, a small fire started to burn inside my belly and a vivid image got hold of me, round, inviting… a combination of hunger and thirst ran wildly up and down my digestive tract…]

My elation glows in tones of rose, pink, lilac, fuchsia and light purple; my bliss is orange, salmon and peach; my name is Rose, Violet, Blanche, Celeste…

[…I would have eaten the sun, drunk the moon, tasted a star… I was starving of colour, starving of light.]

In my dreams I am sometimes haunted by pale hyacinths, a scarlet rose, some blue eyes, canary yellow and cream silk curtains flying in the wind and a chocolate sea. In my dreams the sky is a translucent nothingness that glitters, mineral, upon the earth and the sun and the moon are nothing but just light, ardent and soft, bright, polychromatic, fire, glow and blush.

[And I found myself with an orange in my hand, a dazzling, effulgent, colourful orange - definitely, a sun’s creature.]

I once saw the most perfect rainbow rising from white sands, drawing itself across wild green hills, gliding over the emerald island and plunging down into the sea. I tied the rainbow to my mind’s hands and did not let it loose. I was then, for quite a while, possessed, by hues.

[Peeling it, the flesh revealed sparks of light, and as the bright, tender fruit slid down my oesophagus the yellow fire in my stomach turned into red and green and blue: a burning rainbow inside my belly. Colour-shock. Believe me, these things do happen sometimes...]

I’m telling you stories. Trust me. - says J. Winterson.
And I wonder, would the painter need our
trust in his distinctive, perhaps distorted, impressions of life?

Life is made of colours.
Shades, tinges and intensities. Like emotions.
Life is entirely emotional -an experience of light.

[The following morning -or was it the same night?- yielding to an irresistible impulse and haunted by images that came from nowhere, I started to paint. Brush, easel, paper, watercolours… And my hand bustled on the snowy surface, impressing time on paper, drawing dregs of memories and life-prints on my mind - a white house, a green field, a purple sunset, a grey wall; pieces of life, a tin roof, a red umbrella, an autumn leaf, coloured emotions, a speck of love... A Van Goghian dream, yellow and blue, pastels and oils, an orange smear, a purple stroke, water and earth- alchemy on easel.]
_______

Brown and blue, the colours of the Earth. Brown and blue, the liquid background - the colour of the River Plate. I once dived into the brown waters of the river to find something -an answer, some colour, a sound. And like a seagull, I flew over the dark waves, far away, soaring above a psychic sea where I found a tower, with a bell. Brown and green and red -the tower and the trees in autumn tints. I heard the bells, calling me back. Perhaps, calling me home.

Colourtherapy:
- Visualise the light within.
- Shed this light upon whatever image appears.
And watch.
(TowerBellTreesWhiteHouseGreenField)
- Identify the feeling, the emotion.
- Give that emotion a colour.
- Then, start to breathe out that colour and breathe in a new one.
- Fill your heart with this new colour.
(Perhaps white with a tinge of blue…)

(to be continued...)

{Disculpen quienes no lo puedan entender, no había forma de expresarlo en español y mis intentos de traducción han fracasado siempre...}

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

HAY PALABRAS QUE VALEN POR MIL IMÁGENES

2007-11-19T23:25:00.000-02:00

Hay quienes dicen que una imagen vale por mil palabras, pero he llegado a pensar que eso no siempre es cierto. Ciertas palabras valen por mil o más imágenes mentales: tantas como interlocutores hayan...

FRUTA

LLUVIA

BRISA

PIEL

NARANJAS

DEDOS

MIRADA

ABRAZO

PAZ

SOSIEGO

ANHELO

SUEÑO

nada

...

Dejame mostrarte,
al menos una vez,
a vos mismo según yo;
vencer la fuerza de tus ojos
y llegar al centro de tu ser;
darte la idea de tu idea de encontrarme,
seducirte a soñar el sueño en el que te he soñado,
y mostrarte la belleza lírica en la que te he retratado
una y mil veces, tan sólo con palabras...

...

REALIDADES EFÍMERAS (4) : TORMENTA

2007-11-18T21:29:00.002-02:00

REALIDADES PARALELAS

2007-11-17T18:32:00.000-02:00

Se dice que hay realidades paralelas - ¿paralelas a qué realidad?

(¿paralelas entre sí?)

Realidades que no deberían converger... pero a veces convergen...

Se las puede captar con un suave movimiento de enfoque,

(o de conciencia)

Y ahí están: las frutas que existen tanto como el árbol pero no se ven a simple vista...

["The tigers of wrath are wiser than the horses of instruction" - William Blake]

Las realidades paralelas convergen en todos lados, los más cotidianos y los más lejanos...

Y a veces nos vemos en ellas:

vidas paralelas en realidades paralelas que convergen inesperadamente

frente a nuestros ojos y oídos y narices y dedos y bocas.

Quizás nos sorprendan demasiado afirmados

a la idea de singularidad...

["Y yo tan singular me sentí plural..." (Sonhei - Lenine) ]

Intuyo que existen tantas realidades como posibilidades de verlas -

o de (re)crearlas...